Meet Virginia

they're purple!

2012-01-29T23:28:00.000+01:00

The problem with having an app for this, that (especially "that", according to the ads on TV at least) and everything is that every time somebody asks me "Whatcha doin'?", I have to laugh as my brain process the question in the voice of Spongebob Squarepants.

Yep, there's an app for Spongebob Squarepants: my nephew loves it. You can punch Spongebob in the eyes, shake him, pull him almost apart and he won't complain. He might tell you "Helloooo" if you don't pay attention to him for a while or he will ask you his favourite question: "whatcha doin'?"

So, when yesterday Andrei the flatmate asked me "Whatcha doing?", I did my best (and even more than that!) to avoid laughing in his face.

"Well, I'm…"
Don't laugh Virgi, do not laugh, he is not a sponge working in a burger bar below the sea, he's your flatmate: do. not. laugh.

"What's THAT?!?!?!", here comes Andrei's second question.
"Oh, well, these are carrots, yeah, carrots. I'm chopping carrots. For dinner. Carrots for dinner."That sounded quite lame Virgi, but hey, the question was lame too!

"Yeah, but they're black!!!"

"No, they're not. They're purple."
"Come on! They're black", he sounded more and more outraged, maybe offended by my colour-blindeness.
"No, these are purple carrots, want to try a bite?"

"No!"

He didn't stay long in the kitchen and kept being slightly disgusted by the purple carrots, turning down the second offer to taste a little bit off one.
Well, more for me, that's easy.
But I can't understand this discrimination against purple carrots: they're quite good, slightly less sweet than orange carrots. They're rich in antioxidants and they are soon to be labelled as "superfood" by one of those fancy shiny magazine you can pick up to read in the cafes around town.

And they come package with a lot of history! There's a whole website devoted to the different types of carrots and their history.
The part about carrots in World War II is very fascinating, to me at least.
It has so many information, that I think it will take me a while to read through it all: I think it woke my obsessive compulsive side up.

Maybe, by the end of reading it all, I might even come up to another way to eat the purple carrots I got left in the fridge.
The roasted ones were really good and very purple!

Tavernello Evolution

2012-01-28T11:49:00.001+01:00

Quando pensavo di avere visto tutto, ma proprio proprio tutto.
Quando pensavo che regalare al Mastro un Tavernello in tetrapak per il compleanno fosse l'apice della mia innata cattiveria.
Quando pensavo che nulla potesse più stupirmi... ecco cosa ho visto in uno scaffale di Dekamarkt questa mattina

Just wait for tomorrow

2012-01-25T23:37:00.000+01:00

I'm trying to de-clutter my life and failing miserably at it.

Yet, tonight I decided to put some orders into my papers and documents.

Bad, horrible idea.

What I simplify as "my papers and documents" is in reality a huge messy stack of miscellaneous A4 print outs, cross stitch patterns, pay slips and bank statemens, post-its with password of accounts closed around three years ago, notes jotted down in different time of my life, bus and cinema tickets, stickers and pictures.

I've decided to be resolute and to throw everything that was not strictly relevant to my life now. It's time to let go, I said to myself this evening.

As I was tearing apart paper after paper, I found a small piece of paper, taken out of a school diary:

"I would like a place I could call my own
Have a conversation on the telephone
Wake up every day that would be a start
I would not complain of my wounded heart
[...]
Just wait till tomorrow
I guess that's what they all say
Just before they fall apart"

When I first hear these words, I couldn't get them out of my head. I recorded the song from the radio on a tape and I used to play the song over and over.
Play, stop, rewind, stop, play, rewind a little bit more, stop, play, stop, repeat from beginning.
The tape broke at the end. I heard Bernard Sumner voice deforming into a slow grotesque sound and it was too late: the tape had snapped and twisted beyond any possible recovery via screw with a bic pen.

"Regret" fitted to my moody teenage self. I liked it a lot.
No matter the gloomy and pessimistic outlook it seems to have on life, I've always found it somehow comforting.
I still feel the same ache when I listen to it now and I still like it. More than a lot.

Mò pasta!

2012-01-23T23:30:00.000+01:00

I nomi dei protagonisti non sono stati cambati, in quanto non c'è nessun innocente da proteggere.

Una microcucina in un appartamento come molti altri, nella periferia sud di Haarlem, Olanda. Lunedì sera, il tempo non è dei migliori, i due coinquilini sono alle prese con la preparazione delle loro rispettive cene: Andrei si sta preparando un piatto di pasta. Virginia la crema di carote e porri.

Virginia: "Che stai facendo"

Andrei: "???"

Virginia, sempre più incredula e attonita: "Che.Cosa.Stai.Facendo!?!?"

Andrei: "Perché? Cosa c'è che non va?"

Virginia: "Non puoi! Tu non puoi mettere la pasta scolata sotto l'acqua fredda del lavandino!!!"

Andrei: "Ma guarda che l'acqua mica è fredda."

Virginia: "Yuk! No, smettila, non puoi fare una cosa simile?"

Andrei: "Ma come la risciacquo la pasta altrimenti?"

Virginia: "Non la risciacqui! Non la risciacqui la pasta! La pasta non si risciacqua, capito? Sono italiana, fidati, l'abbiamo inventata noi la pasta, so quello che dico"

Andrei, non del tutto convinto, mentre fa delle polpette, il sugo e la pasta un unico piatto: "Mah, se lo dici tu..."

[brano tratto da "Sciacqua la pasta che sto arrivando", tragedia in troppi atti per essere anche solamente concepiti]

Retail Therapy

2012-01-22T21:54:00.001+01:00

Mi è tornato in mente un episodio de "La tata", quando Francesca, alla notizia del matrimonio del suo ex-fidanzato, entra in un circolo vizioso di shopping compulsivo.

Nulla di nuovo sotto il sole. Quando manca qualcosa nella vita, il modo più rapido per riempire il vuoto è qualcosa di tangibile, materiale... shopping!
Lo fanno tutti, perché non dovrei farlo anch'io? Ragionamento scemo, lo so. Ma lavoro dal lunedì al venerdì e faccio poco durante la settimana. Il week-end non va meglio e vola via più veloce della luce. Sono sulla buona strada per finire come la zitella morta da sola e divorata dai suoi alsaziani, spauracchio di Bridget Jones.

Non conosco molta gente, ogni rientro a Torino mi fa capire (dolorosamente) quanto tempo stia sprecando, quante cose mi stia perdendo.

Sono stata investita da un ciclista, il tempo fa schifo, il cibo ancora di più... avrò pure qualche ragione fondata per sentirmi giù? Credo di sì quindi che shopping sia! E shopping fu.
Sabato sono saltata su un treno per Amsterdam (in realtà ci sono salita con calma, perché ho un ginocchio multicolore e dolorante) e mi sono concessa un po' di relax a guardare le vetrine, entrare e uscire dai negozi e fare un po' di acquisti.

Sono tornata a casa con 4 dischi e il portafoglio alleggerito. Di solito quando faccio qualcosa di simile, poi mi sento in colpa. Ma è difficile sentirsi in colpa quando si sente la tromba di Chet Baker su vinile...

Gli olandesi e la montagna

2012-01-22T21:35:00.000+01:00

A forza di bere canne e fumarsi latticello (o era il contrario?) gli olandesi hanno deciso.

Visto che la montagna non vuole sapersene di andare da loro, e siccome non sono previsti repentini e drammatici cambiamenti della crosta terrestre nei prossimi anni, allora gli olandesi la montagna se la costruiscono!

All'inizio pensavo fosse uno scherzo, un modo per scherzare un po' sul piattume di questo paese. In effetti è un po' noioso. Quando guardo fuori dalla finestra dell'ufficio vedo tutto piatto e so cheh non c'è nessuna collina nel giro di chilometri. Una montagna ci starebbe proprio bene, magari nell'angolino in fondo a destra del paesaggio, tanto per spezzare la monotonia. Orsù, operosi olandesi, costruitemi una bella montagna.

Scherza oggi, scherza domani, loro si prendono sul serio però! E così è nato il progetto "Die berg komt er". La proposta di costruire una montagna di 2000 metri d'altezza nella parte meridionale del paese era partita da Thijs Zonneveld, giornalista ed ex-ciclista.
In realtà più che di montagna sarebbe corretto parlare forse di "mega-struttura", eco-sostenibile, con tanto di pannelli solari, bacino idroelettrico e coltivazioni di verdure all'interno della struttura (esatto all'interno: a quanto pare c'è una ditta interessata ad utilizzare la montagna per le sue colture alimentate a LED e non a luce solare)

Un mio collega mi ha anche mandato il link di un video di uno studio di architetti che spiega meglio l'idea.
E' un progetto ambizioso, che non mi convince del tutto. Suppongo che l'essere nata e cresciuta ai piedi delle montagne abbia molto a che fare con il mio scetticismo: se mi parlassero di mega-struttura sarebbe diverso, ma l'utilizzo della parola "montagna" mi fa storcere il naso.

Quello che mi dà più da pensare però è ben altro: costruire una "montagna" in un paese sotto il livello del mare sembra una follia, ma è una prova che le persone che hanno concepito e sviluppato questa idea sono decisamente capaci non solo di pensare, ma di pensare in maniera innovativa, non convenzionale e fuori dagli schemi. E sono olandesi! Come sono olandesi quelli che mi circondano nella vita di tutti i giorni e che cadono nel panico appena qualcosa non funziona nel modo prestabilito; come sono olandesi quelle persone a cui, quando chiedo se c'è qualche modo differente per risolvere un problema, mi rispondono secchi "no".

Comunque, se siete alla ricerca di un investimento immobiliare di un certo volume potete comprare un certificato sul sito per 50 euro e nel caso la montagna venga costruita per davvero, il certificato diventerà un'azione con tanto di bonus per l'azionista d'alta quota.

Però, io continuo a preferire una montagna come questa:

run over

2012-01-19T21:20:00.000+01:00

It was a dark and rainy morning.

Rain and wind, wind and rain. That's Holland to you.

I crossed the cycle path, almost got to the other side when bang! An idiot.

Well, two idiots, if you count yours truly pedestrian victim.

Anyway, an idiot came cycling, dressed in a black outfit, no lights on the bike. He didn't see me until the last second as he was busy talking to the phone.

I didn't see him, but I felt him hitting my shoulder bag and throwing my balance off.

I miserably fell into the ground, but made sure to put my hands in front to shelter the fall.

I turned around and... damn! I realized I didn't know any swear word in Dutch to insult the idiot: in fact, he didn't stop and cycled on.

I got into the office: Erna, our P.A. extraordinaire, fixed me a tea, while Jacob helped me opening the many packets of the first aid kit to get disinfectant and plasters out.

The plan of going to the gym after work was quickly called off, after the adrenaline retreated from my blood system and I started feeling more and more pain.
I was there, sitting at my desk, but not really there. Yesterday I had some very bad news and I went to bed with a sense of deep sadness and disbelief.

Life is such a fragile string, but this notion is so scary that we do all our best in order to forget it.

It takes the news of somebody passing to make you remember how precious life is and how easy is to shatter this fake notion of comfort that allows us to carry on with everyday life.

And it takes a careless cyclist to make all this ideas vaguely running around your mind to really hit home.

Blue Monday

2012-01-16T23:26:00.001+01:00

Oggi è Blue Monday, una trovata pubblicitaria di una compagnia di viaggio. Una trovata pseudo-scientifica per promuovere i propri pacchetti viaggi.

Il Blue Monday sarebbe il giorno più deprimente dell'anno e cade verso la fine di gennaio (il terzo lunedì del mese) quando le condizioni meteorologiche, l'arrivo dell'addebito in banca delle spese per i regali di Natali, la presa di coscienza del fatto che le feste sono davvero finite, si sommano al fatto che è lunedì e ti sale su una depressione che ti raccomando.

In effetti, per quanto sponsorizzata e a fini commerciali, l'idea del Blue Monday calzava a pennello a questo lunedì di gennaio. Faceva un freddo tremendo, sono uscita di casa e tutto era ghiacciato.

Sono arrivata in ufficio e tutto era ghiacciato. Beh, forse sto drammatizzando un pochino lo ammetto.

Visto che il riscaldamento è rimasto spento per due giorni e, visto che in questi due giorni ha fatto un freddo bestiale, in ufficio non è che facesse molto più caldo che fuori.

Ho lanciato un'occhiata al calendario e mi è salita la tristezza: ma è possibile avere così poche festività in un anno? Ma che è? Siamo nati per soffrire per caso???

Sono andata a rileggere se avessi scritto qualcosa per il Blue Monday dell'anno scorso; beh non avrebbe fatto molta differenza, visto che ero depressa già di mio, mah sì, mi ero sfogata un po' circa i predicatori in giro per Londra.

E oggi? A un anno di distanza? Dopo un altro Blue Monday? E' successo che ho cambiato casa, lavoro, paese... vita, quella non proprio. E circa l'essere depressa, beh, non è come un raffreddore che dopo un po' ti passa. Ogni tanto sono allegra, ogni tanto la malinconia si insinua nelle pieghe della vita di tutti i giorni, ma va bene così, l'importante è non far finta che non stia capitando nulla e cercare di fare del proprio meglio.
E magari aggiungere un pochino più di colore, oltre al "blue".
Belli i calzini multicolor, vero?

Lights out, curtain up

2012-01-14T22:53:00.000+01:00

Non so bene per quali lavori, ma oggi non c'era nessun treno fra Haarlem e Amsterdam.
C'era un autobus sostitutivo fino a Sloterdijk e poi da lì ho preso un treno fino alla stazione centrale.
Al ritorno la stessa storia, ma con l'oscurità ho potuto ammirare dal bus un po' di vita di Haarlem. Ho fatto una delle cose più facili da fare in questo paese.
Per quanto possa sembrare voyeuristico, guardare dentro le case olandesi è una cosa comune e decisamente facile da fare, nonostante qui vada molto la luminaria da serial americano. Le case sono "illuminate" à-la-CSI per intenderci, dove pure il laboratorio della scientifica è illuminato da abat-jour della nonna.
Niente lampadari, ma lampade e faretti e poi al massimo usi una pila per andare da un piano all'altro.

Un po' come in Inghilterra, in Olanda la visione dell'interno della casa è aperta a tutti. Puoi confrontare gli stili d'arredo degli appartamenti contigui, guardare che tipo di cucina c'è (se c'è, diciamo che la gastronomia non è il piatto forte di questo paese), se hanno la bici parcheggiata in casa o meno, se c'è un giardino sull'altro lato della villetta a schiera. Puoi anche sbirciare e vedere cosa danno in TV, visto che gli olandesi le tende le usano poco.

I tendaggi, più che completi d'arredo, sono un concetto metafisico, ecco.
Magari le hanno le tende, ma le tengono legate agli estremi delle vetrate, nessuno sembra usarle. Ma, dopo quasi quattro anni fra Gran Bretagna e Olanda, io non ho ancora capito perché. Perché?!?

E' semplicemente un modo per farsi vedere? Uno show-off?
"Guarda! Forza, guarda che casa stupenda che ho, mentre tu torni a casa e ti trovi con una cucina senza spazi, una sedia da scrivania scomoda come un sedile della suocera e due piante d'appartamento con tendenze suicide."

O è un tentativo di fare entrare più luce?
Ma allora, fosse davvero così, non converrebbe usare delle lampadine da 100W invece che quelle da 15W?

I knit...

2012-01-12T23:59:00.001+01:00

shadow in progress, originally uploaded by zia virgi.

...so I don't kill people.

Maybe I should remind this basic notion to some colleagues of mine.

I'm not a very patient person by nature, I'm just back from holiday, I wish I didn't have to leave Italy, and I got very pointy knitting needles.

Not the best moment to pull my legs, I'd say...
Now, back to knitting.

La giostra cromatica

2012-01-12T19:00:00.000+01:00

Un soprannome che ogni tanto usiamo per Angela è "BBS", ovvero sia Bianco Burro Satinato. E' il colore del bianco della sua cucina, da non confondersi con il bianco ghiaccio del soggiorno.
Dopo aver scoperto dell'esistenza del "bianco balena" e del "bianco uovo struzzo", non so quanti altri bianchi possano esistere, ma ne posso aggiungere un altro paio : il "bianco bianco" e il "bianco gioioso".
Arrivano direttamente dal catalogo colori della Panda dei miei.

Papà ha deciso di rottamare la MdM, ovverosia Macchinina della Morte, come noi chiamavamo affettuosamente la sua 600. Poverina, non era colpa sua se il giorno dopo averla comprata, Rai3 ha fatto vedere i filmati dei suoi crash test!
Comunque, papà ha riconsegnato la sua 600 e al suo posto è arrivata una Panda. Colore? Squilli di tromba e sventolio di bandiere: beige spumeggiante!

Gira voce che i nomi dei colori Fiat siano scelti da Lapo, nono so se sia vero o una leggenda metropolitana, non solo quale delle due opzioni sia da preferire.
Comunque oltre al beige spumeggiante, il bianco bianco e il bianco gioioso c'erano pure questi colori:

blu bastian contrario
giallo birichino
giallo ottimista
azzurro volare
mirtillo monello
verde eccentrico
grigio perbene
grigio sfrenato
rosso arzillo
azzurro settimo cielo
nero provocatore

Cazzeggiando in giro per la rete ho scoperto che non sono soli. Sembra che ogni macchina Fiat abbia una sua particolare gamma cromatica. Infatti esistono in circolazione sulle strade italiane Fiat color "bianco santarellina" e "grigio bel tenebroso... Giorgino Clooney, sei tu?

Gym and fotoshop

2012-01-10T23:04:00.002+01:00

This afternoon I hit the gym after work.
And the gym hit me back.

Anyway, I really needed the workout: my knee is aching again, getting back into work routine is proving tougher and tougher and well, let's face it: 2 weeks in Torino, with my mum's cooking and the availability of nice restaurants and "piole" increased my derriere size, so that the above mentioned derriere is so big it looks like it might be able to sit in 2 different time zones.
One of the thing a new year brings with itself is the increase of gym subscriptions: people start with a lot of good resolutions and round belly, hit the gym for some weeks and later on forgets about it.

I personally use the gym as a stress relief, but I doubt it will have big impact on my body shape and size: I'd need a personal trainer, a faster metabolism and a miracle for that. Still part of my irrational self still hopes to go to the gym, get in with my body, run and do some weight and leave with the body of Tyra Banks.

Today I stumbled on a possible solution for this problem.
Fotoshop by Adobé is a video made by Jesse Rosten and it's available on Vimeo.

Coraggio

2012-01-08T20:16:00.000+01:00

I minuti, i giorni hanno accelerato in maniera esponenziale dopo il Capodanno.

Così, oggi pomeriggio, ho riaperto la valigia, riempito la valigia, chiuso la valigia, pesato la valigia.

Ho fatto il check-in online. Ho controllato di avere documenti e chiavi di casa.

Poi mi sono seduta sul letto e ho lasciato che l'angoscia, la tristezza e la depressione facessero il loro sporco compito.

Come al solito, il rientro è duro. Non ho nessuna voglia di tornare in Olanda.
Oh sì, c'è la crisi, i musi sono lunghi, il futuro è un buco nero qua in Italia.

Ma cosa trovo ad Haarlem? Il lavoro, quello sì c'è e paga abbastanza per permettermi di far fronte allo stratosferico affitto che pago. Poi? Le amicizie? La famiglia? I nipoti? L'atmosfera di Torino? La bellezza di Torino? No. No. No. No.No.

Ancora una volta mi ritrovo sbilanciata, triste, avvilita. E arrabbiata, perché le solite domande sull'emigrare, sul tornare, sul resistere si fanno pressanti ma, come al solito, non trovano risposte.

Mi auguro di trovarle, queste risposte, quest'anno. Per ora controllo di nuovo se ho il passaporto, leggo un po' del libro di Gram & Fruttero e penso al prossimo rientro.

Coraggio, Virgi, Coraggio.

Ma come ti vesti???

2012-01-06T15:54:00.001+01:00

Ma saranno fatti miei, giusto?

E invece no! Durante queste vacanze di Natale, crudelmente sempre più vicine al termine, ho imparato molto su ciò che conta a questo mondo. Il tutto grazie all'elettrodomestico preferito dagli italiani: la televisione.

Anche se io preferisco di gran lunga la lavastoviglie, ma vabbè, ne parliamo un'altra volta.

Qui parliamo di tivvvvvù e della mole di boiate che sono ora a portata di zapping grazie all'arrivo del DTT, digital terrestrial television, da non confondere con il DDT, anche se entrambi arrecano danni severi alla salute dell'uomo.

Nei momenti di cazzeggio più profondo, quando il divano è il mio regno e l'unico dispendio calorico è dovuto alla pressione del pollice sul tasto "Ch. +", ho scoperto un mondo nuovo, parallelo.

Un mondo di gente che una mattina si sveglia e decide di dover comprare o vendere casa. Un mondo di imprenditori edili, avvocati divorzisti, giornalisti e truccatori delle dive che prossimi al matrimonio, o divorzio, o pensione, decidono che un cambiamento di residenza è in ordine.

Vanno dalla Marella, una donna dalla criniera bicolor come quella di Mirco dei Beehive e le dicono: "Guarda, ho bisogno di una casa functional alle esigenze della mia famiglia, senza però venire meno alla mia life philosophy. Non chiedo molto, solo un attico/loft/villa con 3 camere, 4 bagni, cucina abitabile, studio, dépendance, giardino di 300 ettari mi-ni-mo e piscina. Il mio budget è un fantastiliardo di euri. Lo farei io stesso, ma sono troppo impegnato con le mie attività di uomo/donna modern, trendy e very impegnato".

Non c'è problema! Ci pensa lei, la Marella; seguita dal suo architetto di fiducia seleziona tre case da far vedere, di cui almeno una "un po' sopra il vostro budget, ma ci tenevo personalmente a farvela vedere per darvi un'idea di ciò che offre il mercato". Ovviamente è una proposta con trattativa riservata e ovviamente è talmente al di sopra delle richieste già stratosferiche che potrebbero aprirci un hotel, dal numero di stanze e buche da golf che ospita
.

Quando si tratta di vendere invece, la casa non è adatta, è vecchia, ha bisogno di nuova vita. Niente paura! L'architetto è lì per questo, insieme al suo amico egiziano, il re del carton-gesso, per infondere nuova linfa architettonica alla casa: ci mettiamo una parete grigia che contrasta con la cucina dipinta in bianco balena/burro satinato/uovo di struzzo. Poi ci aggiungiamo un bel soppalco e una cucina all-functional.

Una volta che hai la casa, la TV non ti abbandona mica, no no. Ecco che arriva la ciamporgna di turno a insegnarmi come arredare casa. Probabilmente diplomata all'istituto "Colla Vvvinilica" insieme a Mucciaccia, Barbara si differenzia dal paladino di Art Attack per l'utilizzo, al posto della colla vinilica e della carta igienica, della colla a caldo. Barbara saltella sullo schermo con idee stratosferiche: avete presente quel bel cassettone di vostra nonna? Bello, sì, ma vecchio! Allora noi gli infondiamo nuova vita incollando con la colla a caldo... 3000 matite!

Poi facciamo una bella composizione floreale con i tubi da idraulico. O una lampada con 15 mila fogli da fiorista. E che ne dite di una bella lampada realizzata con gli attaccapanni?

Poi però, il nostro eroe, entra nella sua nuova casa che gli è costata un fantastiliardo di euri (senza contare quel migliaio di euro per comprare le matite), si guarda intorno e sente che c'è qualcosa che non va.
Non sa bene cosa, ma è sicuro che il fengshui della casa è completamente andato. Il tapino non sa quale sia la fonte del problema. Ma non tutto è perduto! La TV sa dove si annida il nodo della questione: sei tu! Tu sei vestito talmente male, senza gusto e in maniera così antiquata che non fun-zio-ni, tesoro! Ecco che arrivano Enzo e Carla a salvarti.
Ti prendono per mano, ti sfottono al punto giusto, si disfano del tuo matrimonio e poi ti danno una somma che ora non mi ricordo per comprarti 3 completi che rispettino il niu-iu.
Un niu-iu che è trendy, alla moda, che indossa i vestiti più in. Come, scusa? Ah, non ti piacciono? Ma questo non è il punto! Il punto è che devi vestirti come dicono Enzo e Carla, perché loro ne capiscono e non importa se poi il tuo stile personale viene completamente annientato e sei uguale ad altre 3000 persone compresse sui vagoni della linea 3 della Metro.

E' un mondo parallelo dove non c'è crisi: è l'espressione massima della televisione da evasione. Non si presenta mai un signor Brambilla che gli dice: "Sto cercando un due camere e cucina, magari in una zona non troppo inculata della Brianza che mi costringa a un pellegrinaggio di due ore su tangenziali e autostrade". Perché in questo mondo ideale il signor Brambilla non esiste.
Al massimo esiste il commendator Brambilla oppure il fashion designer Brambilla.

Quello che accomuna tutti questi angeli custodi dei niu-iu, ricchi, affermati, con case funzionali ma stylish e con un look da-ur-lo! (non so perché, ma è tutto un sillabare in questi programmi: non so se vogliano dare più risalto a ciò che dicono o dare sfoggio dei loro massimi culturali), oltre a un totale diniego della realtà italiana, è l'ampia gamma cromatica.
Quando l'imbianchino chiede al signor Pautasso di che colore vuole le pareti, la risposta del signor Pautasso è: "Le voglio bianche".
Se è l'architetto che fa un lavoro che più che un lavoro per lui è una passione e una missione, la risposta che arriva è qualcosa sulla linea del: "Allora questa parete me la fai in una nuance grigio nebbia brianzola, che mi contrasta alla perfezione con la nuance bianco balena che voglio imprimere alla zona living".
In questo mondo di sogno che non conosce la crisi, a me il dubbio però rimane: ma non è che il bianco balena mi ingrassa?

A volte ritornano

2012-01-05T22:14:00.000+01:00

Un tranquillo pomeriggio invernale.

Il sole batte sul tavolo del tinello, sono prossima ad addormentarmi sul citato tavolo, quando il mio dormiveglia viene interrotto da un lancinante grido di allarme. Ah no, è il telefono.

"Rispondo io!", urlo al nulla: papà sta scovando le differenze su una vecchia settimana enigmistica, mamma sta giocando al computer, possibilità che si muovano anche di un solo micron sono inferiori allo zero.

"Pronto-Virgi-c'è-mamma?Me-la-passi?Le-devo-fare-una-domanda,anzi-no-chiedo-a-te-che-sai!"

Adri ha questo brutto vizio di non prendere fiato quando parla al telefono, quindi bisogna essere pronti e attenti, perché si corre il rischio di perdere concetti ed informazioni chiave non ascoltandola bene e da subito.

Nelle migliori tradizioni delle feste e della mia famiglia, mia sorella aveva una domanda molto semplice da farmi: "Ma senti, quando ti viene la varicella, agli inizi, le bolle sono bianche o rosse? E prudono"

"Doh, Sherlock! E certo che prudono! Prudono da cane! Ti sarà mica venuta la varicella?"

"No, non ho la varicella, io..."

Meno male, penso.

"Però credo che Davide se la sia presa, la varicella."

Ah ecco. Fantastico. Il pupo di mezzo ha la varicella e Sara oggi ha voluto essere sicura che non fosse colpa mia: "Non è che gliel'hai passata tu? Perché tu hai avuto la varicella!"

"Si, ma l'ho avuta due anni fa tesoro, non sono stata io"

"Mmmh, va bene, mi fido per ora. Vuoi sapere che ora è? So leggere l'ora sai? Sono le dieci e due quarti!"

Così per l'ennesima vacanza natalizia, ecco che arriva una malattia dell'infanzia a tenerci compagnia e a scombinare tutti i piani... la vita sarebbe troppo noiosa altrimenti! E non profumerebbe così tanto di talco mentolato.

Se 5000€ vi sembrano pochi

2012-01-04T14:47:00.001+01:00

Mi ricordo il mio libro di educazione civica delle medie: era in prestito d'uso, non molto spesso e senza colori, diciamo che puntava sui contenuti, ecco.

In quell'arcobaleno in scala di grigi c'erano scritte molte cose interessanti. Già undicenne, sentivo che quelle due ore di educazione civica erano l'equivalente del varcare la soglia di un universo parallelo.
Un mondo strano in cui la politica era l'arte del governo della società e non la sceneggiata da mercato rionale il martedì sera da Floris.
Un mondo assurdo in cui ai parlamentari veniva concesso lo stipendio sempre e comunque perché loro era il compito di portare avanti la nostra democrazia: se gli onorevoli non li paghi e loro devono mandare avanti la bottega, ovvio che poi non vanno alla Camera ma a lavorare (e no, mazzette no! perché sul libro di educazione civica di tangenti e corruzione non si parla) e allora poi va tutto a ramengo.

Ecco, a quel mondo migliore, così diverso da quello che mi aspettava fuori dalla scuola media Saba di borgo Vittoria, io sono rimasta affezionata. Spero sempre che un giorno decida di materializzarsi fuori dalle pagine del libro di educazione civica.

Sperare non costa, ma a volte mi causa forti emicranie, a causa dell'attrito fra questi due mondi: quello ideale e quello reale. Nel mondo ideale i parlamentari sono i nostri rappresentanti: portano avanti le nostre idee, le nostre aspirazioni, si preoccupano delle nostre necessità e difendono i nostri diritti. In quello reale, i parlamentari non hanno meglio di cui parlare se non dei loro stipendi e della necessità che si facciano sacrifici (da parte nostra, non loro, mi sembra quasi inutile precisare).
Sorpresa delle sorprese, gli stipendi dei parlamentari sono alti, ma, si difendono Scilipoti & Co, per lo meno non sono comunque alti quanto gli stipendi di altri colleghi europei.
Ora, è quasi come sparare sulla croce rossa ricordare che certe indennità in altri paesi non sanno nemmeno cosa sono e che se viene fuori uno scandalo su ciò che si fanno rimborsare i parlamentari, in altri paesi i parlamentari come minimo perdono il posto, vengono letteralmente costretti alle dimissioni.
E so anche fin troppo bene che i parlamentari sono un'esigua percentuale rispetto alla popolazione complessiva della penisola. Ma è una percentuale fin troppo elevata se pensiamo al loro apporto alla ricchezza non solo economica, ma pure morale e sociale del paese. Non ci sono abbastanza Rita Levi Montalcini per tirare su la media!
E' una percentuale che andrebbe dimezzata. E a cui andrebbe comunque falciato lo stipendio, perché per il lavoro svolto, il livello di vita italiano guadagnano troppo.
Nessuno si illude che uno stipendio più giusto risanerebbe i conti in rosso del paese, ma tutti si aspettano un segno di dignità e responsabilità, un atto di maturità preso in maniera indipendentemente. Oppure in maniera forzata tramite un veloce e indolore decreto legge. E se questo dovesse alienare certa gente dall'arte di governo della società, beh lo potremmo sempre considerare come un lato positivo della crisi.

The Dude, Sara and the wristwatch

2012-01-03T22:22:00.000+01:00

I think cinema can be very bad for your health. Take the Coen brothers for example. The Coens are very bad for my health sometime.

Everytime somebody mentions the world "bowling", my brain immediately relates to the Dude in "The Big Lebowski". Every time, in my mind the images of the movie pop out in my mind... "Oh, the usual. I bowl. Drive around. The occasional acid flashback."

Anybody living in Torino, upon knowing where I'm staying over the holidays, will say that: "Ah, next to tamarrolandia". And that's because, when I have to better explain where my parents live, I normally say: "At the end of Via Monginevro, very close to the bowling alley".

Tamarri are a "human type", for lack of better definition: somehow similar to the Midlands chavs, the boys normally sport orange skin, sharpened eyebrows, jeans way below the knees so to sport their Asterix boxers. Girls are orange too, normally wear clothes one size smaller, so that the love handles can better stand out. They are united by a common hate for Italian grammar that they like to torture with every sentence they utter.
The bowling alley is the haven of the tamarri teenagers, the sanctuary where they gather every week, expecially on Sunday or during their holidays.

This afternoon saw me stepping into the wilderness of "tamarrolandia".

Given my parents moved here when I was 17 and I saw waves over waves of this tamarri coming and going, so it's not that I grew over-interested into anthropological studies.
And I'm not masochist or suicidal. It's only that Sara wanted to spend some time with me and her mum. And to play bowling.

So bowling we played and to the bowling alley we went.

I used to go to the bowling alley once in a while during uni to play pool, and now I go normally twice a year to play bowling with my niece. And everytime I wish that I could see the Dude in the lane next to ours, but no, normally it's a bunch of tamarri.
I don't mind the lack of a Dude.

And, to prove how patient I've become, I normally don't mind the tamarri as well... I I just wish to reduce them to subatomic particles when they butcher Italian; and when they make fun of Sara: she's six and trying to throw a ball that is half her weight, so obviously her technique is not as refined as Fred Flinstone's one. She holds the bowling ball with both her small hands and kind of throws it on the lane.
Or when they make fun of Sara and butcher Italian at the same time... like they did this afternoon. Pity I couldn't let any bowling ball fall on the kid's feet (not that I ever did before...), but hey, at the end of the game, I had a look at the points and Sara beat them square, she had more points than the one that won their game, ah ah ah!
She collected some more points on her "bowling card" so she could get a wristwatch: a small children wristwatch, with a small orange strap dotted with small butterflies.
She was very happy about it. She couldn't stop staring at it and beaming: the battery was still not connected and the hands weren't moving; yet I couldn't help asking:
"What time is it, Sara?"
"8.30!!"
"And now?"
"8.15!!!"
"Are you sure?"
"My watch says so."
"But time can't go backwards, sweetie"
"Says who?"
"Mmmmh, the Doctor?"
"The doctor?!?"
"Yeah!"
"Auntie, I love you, but sometimes you're soooo weird..."

Enjoy the silence

2012-01-02T15:21:00.000+01:00

Una sonnecchiosa domenica pomeriggio nel centro di un'operosa e fredda città del Nord.

E poco importa se la città del Nord sta attraversando un inverno piuttosto blando e mite e una stagione produttiva che molto operosa non è più da molto tempo.

E non stiamo nemmeno a sottilizzare troppo se, fra passeggiate post-abbuffata, musei gratuiti e gente semplicemente in giro, della sonnecchiosità del primo pomeriggio dell'anno nuovo rimane ben poco.

Anche i luoghi comuni hanno diritto ai loro quindici nanosecondi di celebrità e non sarò io a negarglieli.
Io non ho passato uno dei Capodanni più spumeggianti a memoria di donna e non ero la sola a sentirmi leggermente scazzata con la vita, l'umanità e l'universo intero. Anche Francesca aveva da dire e ridire su come si erano svolte le ultime ore.

Le opzioni a questo punto erano due: non fare nulla e continuare la fase di arrabbiatura con tutto e tutti oppure fare qualcosa per ricominciare a sorridere. Fra le due ho optato per la seconda e sono per l'appunto andata a fare una passeggiata in una Torino che poi così sonnacchiosa e fredda non era.

Il centro brulicava di vita quando io e Francesca siamo sbucate dalla stazione della metro. La passeggiata ci ha dato il tempo di sfogarsi, arrivare al Nazionale e comprare due biglietti e prenderci un tè prima che iniziasse la proiezione di "The Artist".

Dire che mi sia piaciuto è riduttivo.

Visto che anche l'ultimo film che ho visto nel 2011, "Emotivi anonimi", è francese, sospetto che i cugini d'oltralpe abbiano una forte influenza sui miei stati d'animo.
Con la mia solita fortuna, le due signore accanto a me hanno continuato a chiacchierare di tutt'altro mentre il film iniziava. E' durato poco, perché un angelo custode travestito da spettatore ha tuonato minaccioso: "Chi è che parla, eh?!?!" e il silenzio è tornato.

Da quando le luci si sono spente e sono passati i titoli, realizzati nello stesso stile dei film della Hollywood dei tempi migliori, si capiva che quello che stavamo per vedere sarebbe stato diverso, speciale.

Nella sala è piombato il silenzio, un silenzio confortevole, dolce, la gente tossiva piano, per non disturbare.

Franceschina a fine film ha detto che si era sentita come se fosse stata la sola a vedere il film: una specie di proiezione privata. Il film ti prende per mano e ti abbraccia in una coccola di cinematografia e poesia.

Sono uscita dal Nazionale con un enorme sorriso stampato in faccia. Sono ritornata a casa di buonumore, e innamorata, del cinema e della vita.
Sono andata a cercare il DVD di "Cantando sotto la pioggia", perché morivo dalla voglia di rivederlo. Il film di Hazanavicius ha molti richiami e citazioni di film e personaggi dei film del passato e c'è molto Gene Kelly nel film, a partire dallo stile e dalle movenze di Jean Dujardin.

Il film segue le vicende di George Valentin, star del cinema muto, e di Peppy Miller che, con l'arrivo del sonoro, sale le scale del successo, mentre George le scende.
Jean Dujardin e Bérénice Bejo, gli interpreti di George e Peppy, i protagonisti, sono circondati da un cast fantastico, fra i quali Malcolm McDowell, con uno dei migliori cammeo degli ultimi anni.

Le musiche sono coinvolgenti e la fotografia stupenda. Nessun effetto speciale 3D eppure le inquadrature sembrano uscire dallo schermo, sono piene di vita.
"The Artist" è un film stupendo. E' una storia che non ha bisogno di parole per essere raccontata, perché va dritta al cuore. Fa ridere ma è anche malinconico.

E' un film sulle scale della vita: a volte le percorriamo in salita, a volte ruzzoliamo giù e possiamo rialzarci solo se sappiamo accettare l'aiuto degli altri.
E' un musical ma è anche un film muto. Quando diventa un film parlato, dona il momento più angoscioso, l'incubo di George, e uno dei più spassosi, il finale.
E' un omaggio al cinema, cinema nel cinema, o forse è meglio dire una dichiarazione d'amore per il cinema. E l'amore per il cinema si "sente" in ogni immagine, ogni sguardo, ogni gesto di questo film.

2012

2012-01-01T14:43:00.000+01:00

Ho passato Capodanno a casa.

E qualcuno dirà che c'è un modo migliore.

Niente cenone, niente botti, niente peppèpepppepppeppè e brisgittebardòbardò.

Sono rimasta nel tinello dei miei, ci siamo guardati "Il castello errante di Howl", "I promessi sposi" del trio, ho fatto un po' di maglia, risolto il Bartezzaghi, brindato e poi sono andata a dormire.

Basta così. Ah no! Ecco, ho anche visto il discorso a reti unificate del Presidente della Repubblica. Una tale iniezione di ottimismo che alla fine ho sentito il bisogno di dar fondo alla mia inesistente scorta di Prozac.

Stamattina mi sono svegliata senza mal di testa da dopo sbronza. Sto scrivendo ancora in pigiama e penso che oggi farò poco di più.
Ho ancora la lista dei buoni propositi da scrivere, ma sono anni che in realtà non la faccio e l'ultima volta che ne ho scritta una l'ho persa il giorno stesso.

E poi ho trovato questa vignetta e, come dire, penso che si addica alla situazione:

Il 2012 parte già un po' sfigato, con il calendario Maya che termina e così facendo, fornisce materiale a Giacobbo da qui all'eternità, o quanto meno fino alla fine del mondo.

Poi ci si mette la crisi, e lo spread che alza il colesterolo e affossa i conti dello stato, e l'euro, e il dollaro, e il crollo dei consumi e della produzione. Sembra incredibile che il sole splenda oggi!

Eppure c'è un bel sole a Torino oggi, quindi non rimane altro che goderselo.

Benvenuto 2012, nessun buon proposito a cui venire meno. Ma tu vedi di non sgarrare.

Afternoon at the museum

2011-12-30T13:18:00.000+01:00

Ieri pomeriggio ho infagottato Sara come un cotechino pronto a incontrare il suo destino la sera di Capodanno.

Invece che la cottura e lo spadellamento con le lenticchie, però, il destino di Sara prevedeva viaggio sul 15,

"posso timbrare io? cosa vuol dire 'lato convalida'?"

spiegazione dei nomi delle fermate,

"Abruzzi? Ma non ce n'era uno solo? Chi ha il doppione?"

e dei luoghi storici,

"Ma io so cos'è Palazzo Madam! Io l'ho già visto con la scuola. Ci hanno portato con il 15, ma non sono sicura era questo stesso 15 e poi abbiamo mangiato per seconda colazione le patatine al pomodoro che erano buonissime!"

e di personaggi letterari,

"Ah, come gli hobbit!"
"Cosa sono gli hobbit?"

Sopravvissuta al viaggio (io, non Sara), siamo andate al museo di scienze naturali.

Oltre alla collezione permanente, ci siamo trattate bene e ci siamo viste pure le mostre di contorno

Dopo aver spiegato il perché e percome dei primi Apple, "ma davvero quella cosa là era un computer? e dove sono le porte uessebì???", abbiamo proseguito con le fotografie di Doisneau e poi ci siamo dati alla tassodermia e agli scheletri.

Sara ha fatto domande su praticamente tutto: perché si è estinto il leone berbero? Perché le testuggini mangiano così piano e vivono così a lungo? Ma quanto è grande il più grande elefante sulla terra? Come fa l'alce a stare in piedi con quelle corna così grosse? E la balenottera ha le ossa nella coda? Cos'è la tassodermia? Come li impagliano? Come stanno in piedi? Come mai ci sono così tanti tipi di papere?

Una mitraglietta umana che ha continuato anche dopo quando siamo andate a prenderci una cioccolata calda.

"Ma zia, allora qual è l'animale più pericoloso della terra?"

"Mmmh, probabilmente noi, amore"

"Ma io sono buona! E anche Davide è bravo, anche se ogni tanto facciamo arrabbiare mamma. Peròse mamma si arrabbia allora sì che diventa pericolosa, ma è davvero più pericolosa dell'elefante Fritz che è impazzito?"

"Beh, tua mamma quando si arrabbia in effetti fa paura, ma non è pericolosa. Intendevo dire che l'uomo è l'essere più pericoloso, perché fa guerre, inquina, uccide i suoi consimili e fa estinguere il leone berbero. Il singolo essere umano di per sè non è pericoloso, ma l'umanità nel suo complesso, la gente lo sono. Hai mai visto il leone berbero andare in giro con un kalashnikov a far estinguere gli uomini?"

"In effetti no, zia. Però zia, cos'è un calascinicoff?"

"Mangia la cioccolata, amore"

"Va bene. Non c'è il calascinicoff dentro vero?"

serata al birrificio

2011-12-28T14:01:00.001+01:00

Ieri sera il programma prevedeva incontro con Paoletta, SViN e Giuse al BT.

Un tempo andavamo al Birrificio ogni settimana per il weekly meeting: una birra o due in compagnia degli ex-colleghi Motorola, dopo che a tutti era stato dato il benservito.

Molte cose sono cambiate negli ultimi anni, alcuni rapporti sono cambiati e si sono sfilacciati, io sono tornata all'estero e loro non si vedono più tutte le settimane.

Il Birrificio però rimane, insieme alle sue birre: ieri la scelta è ricaduta su un grande classico delle feste, la birra di Natale.
Non starò a discutere il numero di caraffe che abbiamo ordinato, diciamo che ci siamo resi onore!

Certe cose sono cambiate e altre cambieranno. Le prospettive per il prossimo anno sono abbastanza tetre, non c'è molto da stare allegri purtroppo.
Queste ferie natalizie sono in effetti diverse dalle altre per via della crisi. Non si tratta solo dei consumi ridotti, perché a casa mia siamo sempre stati abbastanza sul ridotto andante.
Credo che ciò che è diverso questa volta è il forte contrasto fra la mia nostalgia di casa e le possibilità di tornare per davvero.

In Olanda ho diversi colleghi che detestano vivere all'estero e altrettanti che detestano l'Italia. Io mi trovo abbastanza presa in mezzo. Il problema è che mi manca casa, ma non troppo il sistema Italia. Odio il nostro sistema di lavorare, la mancanza di meritocrazia e uguaglianza, il nepotismo e tutto ciò che ci ha portato dove siamo arrivati ora, ma so che la pseudo-efficienza olandese non è sufficiente a rendere la vita migliore, specie perché accompagnata da un deserto degli affetti e della socievolezza che rende al confronto gli inglesi una manica di amichevoli e socievoli simpaticoni.

Mi ritrovo schiacciata in mezzo, guardo la data sullo schermo e mi sale un po' di angoscia. Come? Già il 28? No, rallenta tempo, rallenta maledizione! Io non voglio ripartire, voglio stare qua! Ma non ho scelta, quindi non mi rimane che cercare di fare del mio meglio per cercare di vedere tutte le persone che contano per me, sperando nella loro pazienza e comprensione.
E magare passare un'altra volta al BT, per un'altra birra di Natale...

Weather bug

2011-12-27T17:30:00.000+01:00

Britain doesn't have a climate, just a weather, so it's more than reasonable for it to be one of the main topic of conversation.

It doesn't simply provide a common topic that can save you on the awkward lift journey with your boss on a post-Christmas-party-painfully-hangovered morning.

It's more than that for many, and many people I know are seriously fascinated by it and the finest expression human kind has to represent it: weather forecast.

During my first days in England I learnt a lot about the pain of weather and joy of its forecast on the Isles.

For example, BBC is quite pessimistic compared to other, but updated more frequently.
I learnt a lot about the Indian Summer too, a weird meteorological phenomenon where urban legend meets climate.

It's quite easy to joke about weather with Brits, or make fun of their obsession with it.
But, let's be honest. Brits are not the only ones.
In the Netherlands, weather is one of the main topic of conversation as well.

I guess there are just differences in how the obsession is displayed.
Take my mum for example. She is really into weather forecast, but I doubt she would be able to talk about it with a British, because what she's interested in is slightly different.
She checks the weather forecast on the teletext every day, and she will tell you which TV channels forecast are to be trusted or not. But if you ask her about what it said, don't expect anything on the line of "cloudy with chance of rain". She will get a very serious look and tell you something like, "Well, the 0° isotherm is at 1900 mt, you better dress properly".
If you ask her whether the forecast calls for rain or sunshine, the look on her face will be completely blank and will simply tell you off: "What? You got eyes, haven't you? Put your nose out of the window and look at it for yourself!"

I'm so used to it, that it's something that makes me feel home.
And it makes me feel home when I'm faraway, as it's something she takes care to keep me updated of no matter where I am.
And no matter where I go, I always take it with me.

resurfacing

2011-12-26T15:16:00.003+01:00

Christmas has come and gone.
I worked the whole past week, then office closed down at 3 in the afternoon on Friday, leaving me with plenty of time to head for the airport and meet with Kiran.
We had some spare time to have a coffee, chat and wander around the duty free area before getting on the plane back home.
Yeah, Haarlem is the place I live, but I can't really call it home. Netherlands doesn't inspire me the same strenght of feelings UK did: everything I feel for my life there is pretty flat, just like the land.
But from the moment I stepped on the plane, I forget about it. For the first time in about 17 years I flew on an Alitalia plane: asking for a glass of sparkling water to the hostess (flight attendant, pardon my political uncorrectness) in Italian felt strange and foreign to my ears.

Waiting for me at home, there was my life as I used to know it.
My family, my old bedroom, my friends, my neighbourhood...
I spent the whole Christmas weekend at home, with my family.
I took some photos, mainly of my nieces and nephew.
I taught Sara how to knit and did some knitting of my own.
Davide taught me how to tell a whale shark from a tiger shark, "it's important, because if you meet them face to face, you know how much to be scared and how likely you'll be eaten, aunt!"
Thanks, my lovely Dave, it's good to know you care for your old aunt.
I marvelled at how small Ilaria still is and how she's got the same mowhak hairstyle Davide used to sport when he was smaller.

I watched some TV with my parents, classics such as "Spaceballs", "Murder she wrote" and "Polar Express". I taught my mum how to play Orba on my iPad: I created a monster, right now she's playing on classic mode, vowing to smash all my records before I leave. And I'm know she can, just as much as I know Sara will smash my record on Angry Birds: my niece has been quite outspoken in declaring she will beat me at that and bowling.

I quickly set into a lazy pace of life, enjoying small things, like having coffee with my dad, or listening to him ranting against TV news.
From many point of view, my family is not a traditional one and we don't spend Christmas in a traditional way, yet I wouldn't have it any other way.

However from tomorrow on, I will have to start a different part of my holidays: time to go out, meet people, get a nice haircut, take my niece to the museum, have a proper real hot chocolate, enjoy Torino.
For these last hours of Boxing Day, I will perhaps briefly wonder about (the masochism of) those photos I saw of people at the opening of sales in London, lazily think of doing something but postponing it to another day and slowly, very slowly resurface to real life.

Intervallo

2011-12-23T20:00:00.000+01:00

Due settimane a Torino? Basteranno a farmi ricordare perché sia stato un bene partire? Eviterò di non pentirmi troppo per le cose che ho dovuto lasciare?

Vada come vada, io me ne vado in ferie.
Darò qualche segno di vita sul blog di tanto in tanto, quando altrimenti non troppo impegnata in: 1. fare il giro parenti, 2. uscire con gli amici, 3. coccolare i nipoti, 4. farmi coccolare da mamma, 5. andare a farmi tagliare i capelli da Cinzia, perché qua sembra che tutte le parrucchiere facciano uso di droghe pesanti e le mani in testa da loro non me le faccio mettere, 6. mangiare e bere, 7. evitare il solito pseudo-psico-dramma "Ma come, non sai ancora che fare a Capodanno?", e 9. ma sì!, anche riposarmi un po' non mi dispiacerebbe più di tanto!

the future is unwritten

2011-12-22T09:10:00.000+01:00

"London Calling at the top of the dial…
And after all this, won't you give me a smile?"

I think of Joe and, after all this, I gladly smile.

Italian cervicale and other diseases

2011-12-21T20:30:00.000+01:00

At the beginning of the month, I stumbled across this article on the BBC
website.
The author, Dany Mitzman, has been living in Italy for quite some time and she describes bow how Italians are affected by a number of winter illnesses, probably due to our in-depth knowledge of human anatomy.
She states:

"Many Italians, it seems, are prone to a particularly wide range of winter illnesses, helped apparently by an in-depth knowledge of human anatomy.

"Soffro di cervicale (I suffer from cervicale)," they tell me, making it sound particularly serious.
Most people over the age of 30 seem to have the condition, but I am still at a loss as to what exactly it is and how to translate it.
I have looked it up in the dictionary and found "cervical" - an adjective referring to the cervical vertebrae, those little bones in the back of your neck - but as an ailment, there is simply no English translation. We do not have it!
The British also do not seem to have the sort of exceptional knowledge of their own anatomy which Italians have."

By reading it, the general idea coming out of the article is: if you're Italian, you're hypochondriac, yet sick. If you're British, you're ignorant, yet healthy... as healthy as the rich-in-fat diet and the inclination of many to binge-drinking allow you to be, ça va sans dire...

Another thing the author is puzzled about is the "change of season"... ah you see, Brits can't be affected by it, as there are no seasons on the Isles, there are also no changes. There might be changes in the weather day by day, but nothing that forces you to swap your whole wardrobe entirely. The change of season brings colds and "colpi d'aria", but not only that, it brings other changes as well.
English have the "changing of the Guard", Italians the "cambio del guardaroba", changing of the wardrobe: in spring you put away the winter jacket, wool cardigans, gloves and scarves and take out the cotton dresses, sandals and shorts.

I'm not sure whether the English are less sensitive to such disease because, as suggested by the article, their ignorance protect them better than some vaccination. Or maybe, more likely, they are sick and they don't realize they are. It happens here in the Netherlands too. I often see people waiting for the bus in the morning with their hair wet: they don't dry the hair and don't cover them in any way, no matter that we are not exactly at the Tropics.
If I were ever to do something like that, I'd have to call in sick for at least 2 weeks, after having developed pneumonia.
They don't, but when they sniffle I can hear them, even if I'm sitting on the opposite end of the bus and I'm listening to the Frames full volume.

Two days ago, there was a guy sitting next to me, sniffling and coughing like a modern Mimì . At the beginning, judging by the red eyes, I thought he was crying. I didn't dare looking at him again, but that one single look was enough to send my brain in a imagination overdrive: what happened? What tragedy fell upon him? Who broke his heart?
I was about to put all the pieces together when... SNIIIIIIIIF
Yuck! no, he wasn't sad, he was sick and apparently unable to blown his own nose.
He kept sniffling louder and louder.
Double yuck! That's gross and disgusting, even my nephew in his worse days can reach such level of... oh yuck to the nth degree!
I just took a pack of tissue paper out of the bag and pass it to him.
"Here, you seem to need them."
His reply? "No, thanks, I'm fine."

So was he really fine? Or wouldn't it be better for him to be able to understand what the symptoms of a common cold are???

Full of Christmas cheery grumpiness

2011-12-18T23:30:00.000+01:00

“Christmas won’t be Christmas without any anti-Christmas grumpiness,” grumbled Jo, lying on the rug.

“It’s so dreadful to be full of Christmas cheer!” sighed Meg, looking down at her old dress and stack of Christmas cards still to be signed (sealed, delivered, I'm yours!)

“I don’t think it’s fair for some girls to have plenty of pretty things to complain about, and other girls nothing at all,” added little Amy, with an injured sniff.

“We’ve got Father and Mother, and each other to argue with,” said Beth contentedly from her corner.

I don't know why it's happening, but in the last 3-4 days I managed to stumble in a whole series of Christmas grumpiness. Yes, Scrooge has been set free yet again and is roaming the street. No pity for anybody.

Everywhere I turn, every newspaper I read is full of doom and gloom.
I'm not talking about big international news. Wars, poverty, madness don't go on holiday for Christmas.
But grumpiness seems to be spread all over the rest of our everyday life.

So it seems impossible to avoid complains about anything
You turn left and here's somebody complaining about Christmas shopping: yeah! Down with the consumer society, all these people overcrowding streets and malls for thoughtless, inconsiderate shopping spree, don't they know we're in a global crunch, doomed to a 2012 in bankruptcy?

Ok, I do my shopping online then, so I don't stand in anybody's way and save some money; Rather than freezing to death, I stay warm at home, so I can also read some newspapers and bah, humbug! Articles over articles about this blasted Dickens flooding TV schedules with his high expectations and Christmas carols! Not to mention the cookery programs shot in August! And EastEnders!

Ok, so I'm done with my shopping; since I can't bother to read about how terrible is to watch Jamie Oliver, I decide to watch him straight on telly instead.

But no, I'm not safe with TV as there seems to be a trend of programs trying to show that the Christmas spirit is lost and our society is doomed, etc.

I am trying to be grumpy as well, so i can blend in better. I am trying to be grumpy about grumpiness, but I'm failing, as I can't help myself smiling while complaining. I could be grumpy about failing to be grumpy about people being grumpy, but I do realize I might fail in that too, with the risk of spiralling down in a grumpy-cause-I-fail-to-be-grumpy never-ending spiral.

Now, it's not that my life is wonderful, and furthermore I got no Clarence beside me to make me think otherwise.

Still every year faced with the moral dilemma of how should I feel this time of the year, I more or less reach always the same conclusions on the matter.

I am fully aware Christmas got very little to do with religion for most of the people and it has nothing to do with religion for me. I don't care how materialistic we can become in December, how greedy we are when kids in Africa starve: they do starve and die also from January to November and it's not that we care more about them in those 11 months when our brain is not filled with thoughts about Christmas lunch and what to do on New Year's Eve.

It's something quite bipolar actually: on one hand I am very cynic about goody-goody feelings, but yet I'm drawned to the festive mood.
I can't help myself, (maybe) below this thick layer of cynicism and distrust, there's a Pollyanna waiting to emerge.

It snowed tonight over Haarlem: frozen snow, as it's too cold for real, soft snow. But it did put me in a lovely mood, a mood that will last till tomorrow morning, when I'll have to skate my way to the bus stop. By then I'm pretty sure I'll be the best Ebenezer ever!

Portrait of a bookseller as a old man

2011-12-16T08:56:00.000+01:00

Be not inhospitable to strangers

Lest they be angels in disguise.

I never met him, but I know he was more than just that. More than an old man, more than a bookseller, I mean.
He made his bookstore a reflection of who he was, for better and for worse, a mirror of his ideas and ideals.
He created a place that, no matter its turning more and more into a spot on a tourist map, was unique, where literature matters and is more tangible than anything else.

When I said to my flatmate that I'm not on Facebook, he replied with a mixture of horror, contempt and disbelief: "So you don't exist!"
Boy, was he wrong!
I do exist, but I want more than that too. I do my best to live, live a good life, to feel alive. As alive as I felt, in a summer Paris afternoon, sitting on a bench outside "Shakespear & Co." on the Seine left bank.

I never met you, but I shall miss you.

So long, George.

train and boats and plain

2011-12-14T23:59:00.000+01:00

Fra i libri che Terzani ha scritto, il mio preferito è senza dubbio "Un indovino mi disse". E' un libro che già dalla prima riga ho capito mi sarebbe piaciuto.
"Una buona occasione nella vita si presenta sempre. Il problema è saperla riconoscere e a volte non è facile."

E' l'unico libro di Terzani che ho letto anche in inglese: a Parigi avevo trovato la traduzione da Shakespeare & Co. e mi era sembrato un segno del destino, una buona occasione, insomma.
L'ho letto e riletto, ho spulciato i suoi capitoli nei momenti di pigrizia domenicale.

E non è solo il mio preferito per il suo contenuto, ma anche per i ricordi che porta con sé. Insieme a "Fever Pitch", è il mio libro "cinese", perché per dieci mesi buoni mi ha accompagnato nei viaggi su e giù per la terra di mezzo.
Proprio in "Un indovino mi disse" c'è la migliore descrizione di cos'è stato avere questi volumi in spalla, infilati fra i rullini per la macchina fotografica e l'asciugamano: "Ho scoperto prestissimo che i migliori compagni di viaggio sono i libri: parlano quando si ha bisogno, tacciono quando si vuole silenzio. Fanno compagnia senza essere invadenti. Danno moltissimo, senza chiedere nulla."

Il mio compagno di viaggio si è rivelato molto utile nel viaggio in Yunnan (e ritorno). Il treno che da Beijing porta a Kunming attraversa la Cina in diagonale in circa 43 ore: per quasi due giorni, il treno è diventato il mio comune di residenza, il mio vagone letto ha assurto a ruolo di condominio e la cuccetta in alto a monocale da "Il ragazzo di campagna".

Ho mangiato, bevuto tè, chiacchierato con un nonnino che al mattino faceva taiqi e al pomeriggio mi distruggeva a una specie di pinnacola, ho dormicchiato e ho letto Terzani.
Il suo resoconto di un anno passato a viaggiare con ogni mezzo fuorché l'aereo si combinava bene con il momento e il luogo, con quel treno che, per quanto veloce, andava comunque piano e con lui pure il tempo sembrava aver rallentato il suo passo: "D'un tratto, senza più la possibilità di correre a un aeroporto, pagare con una carta di credito, schizzar via ed essere, in un baleno, letteralmente ovunque, sono stato costretto a riguardare al mondo come a un intreccio complicato di paesi divisi da bracci di mare che vanno attraversati, da fiumi che vanno superati, da frontiere per ognuna delle quali occorre un visto

[...]
Il viaggiare in treno o in nave, su grandi distanze, m'ha ridato il senso della vastità del mondo e soprattutto m'ha fatto riscoprire un'umanità, quella dei più, quella di cui uno, a forza di volare, dimentica quali l'esistenza: l'umanità che si sposta carica di pacchi e di bambini, quella cui gli aerei e tutto il resto passano in ogni senso sopra la testa."

Fra tutti, il treno è il mio mezzo di trasporto preferito: mi piace l'idea di sedermi, dedicarmi a ciò che voglio mentre lui va e mi porta a destinazione.
Anche viaggiare in aereo mi piace, ma ultimamente l'esperienza non è più così piacevole.
Quello che mi piace del viaggiare in aereo è proprio questa sensazione di tempo sospeso, ma si sta diluendo sempre di più. Ci ho ripensato in questi giorni, leggendo un post di Daniele, altro italiano ad Amsterdam: ci sono cose che mi piacciono del viaggiare in aereo, il fatto che posso tornare a casa in poco tempo, il fatto che mi permetta di osservare di sottecchi gli altri passeggeri in attesa con me e inventarmi delle storie su di loro.
Ma per il resto... innanzitutto tornare a casa vuol dire passare per l'aeroporto di Caselle, un aeroporto rimasto fermo a un'epoca in cui le poltroncine in finta pelle color vinaccia erano il massimo della raffinatezza.
Le uniche volte che ho tentato un rientro su Malpensa, me ne sono pentita amaramente, visto che per tornare a Torino da Malpensa o te la fai a piedi o implori un'anima pia (altresì nota come "papà, mio adorato e mai troppo lodato papà, luce dei mio occhi, oh mio prode, valente e automunito genitore") per un passaggio. Ci metti comunque meno tempo che sfidando la sorte affidandoti alla navetta o a Trenitalia.

E poi c'è sempre il rischio meteo: a poco più di una settimana dall'inizio delle mie ferie, controllo con apprensione il sito delle previsioni e appena un mio collega accenna a possibili nevicate nei prossimi giorni, dalla gola mi esce soffocato uno squittio terrorizzato: "Pazzo! Certe cose non si dicono neanche per scherzo!"
Ancora mi ricordo la sensazione di paura all'ipotesi di passare il Natale a Londra che ho provato l'anno scorso in questo periodo, quel continuo controllare lo stato delle piste di Gatwick su Twitter. No, grazie, preferirei non ripetere l'esperienza. Inoltre non condivido nemmeno più la casa e la pena degli update di Gatwick con Enric e Robert, l'unico elemento che ha reso quelle settimane di ansia e bronchite sopportabili.

Il problema più grande però è un altro: ormai ho sempre meno tempo a disposizione per spiare i vicini d'attesa e cucirgli addosso vite parallele. I controlli e controcontrolli di sicurezza sono tanti e tali che il più delle volte faccio in tempo ad arrivare al cancello d'imbarco, sedermi, inspirare, trattenere il fiato per due secondi, buttare fuori l'aria e rialzarmi per andare a imbarcarmi.
Comodo il check-in online, peccato la coda chilometrica per imbarcare la valigia.
Poi via al controllo di sicurezza! Separa i liquidi, togli il computer dalla borsa, togliti la giacca, levati la cintura, via le scarpe, via le mollette dai capelli, hai monete in tasca?, passa il metal detector, torna indietro, ri-passa il metal detector, perquisizione, ah! è il gancetto del reggiseno che ha fatto scattare il metal detector!?! Ma che sensi raffinati, complimenti! Recupera tutto, rimetti la cintura, cerca di non caracollare a terra nel tentativo di infilarti la scarpa destra e allacciare quella sinistra allo stesso tempo, ricontrolla di avere tutto, rimettiti l'orologio al polso e oh no! sono in ritardo! Quando mi siedo finalmente sull'aereo ho un livello di nervosismo tale che potrei illuminare a giorno non dico New York, ma quanto meno Buttigliera Alta!

OK, Muppets, Go!

2011-12-12T22:00:00.000+01:00

Christmas is no Christmas without "The Muppet Christmas".
Alongside "Mary Poppins", "Willie Wonka and The Chocolate Factory" and "Dumbo", it's a must see of my Christmas holiday since I was a kid. And growing up didn't change much as long as the TV schedule is concerned.

And also the scene my dad and I normally put in place and act out for our own sakes. My mum would probably live well enough even without it, so she just rolls her eys and let us be. And let's be honest: we let her have her small idiosyncrasies without complaining too much. Ok, mainly we don't really let her, she just have them and we shut up because we're scared, but let's not digress.

So here's what happens...
Kitchen, boxing day morning. Mum is in the kitchen, complaining that Christmas is a awful time of the year because there's too much work to do and people end up eating and drinking too much. While finishing the morning rant, she puts a pan of lasagne big enough to feed a small African country into the oven and a bottle of prosecco into the fridge, to keep the spumante company, I presume.

Dad is reading la busiarda, the liar, as people in Torino calls the local newspaper. He's reading it thoroughly, ads included and you can be sure he'll remember something he read in few days time, when he'll stun the whole family into silence with a random comment on the price fluctuation of courgettes in the supermarket around our area.

I'm sill in my pyjamas and with no intention of getting dressed any time soon. I'm browsing the TV program guide, hoping that "The Smurfs and the Magic Flute" will reappear in the TV listing... It used to be yet another Christmas classic of my childhood, and when it disappeared from TV listings, it felt like Christams lost its magic, a bit like when you discover Santa doesn't exist, only more devastating.

Sadly the Smurfs are not making any return, but hey! Look at this! "The Muppets Christmas" is on!!! It's on right now!!!

Happy dance and goofy smiles, let's watch it!

The "grumposaurus" I love to call daddy mutter something along the line of "What?!? Why do you want to watch it again? You've seen it last year as well!!! It didn't change, you know? Why? Oh god, no! I can believe you're actually thinking of watching it, let alone doing it for real! No, I'm not telling you where the remote is..."

I normally tune him out at the first exclamation mark and by the time his rant have become a indistinguishable gibberish I have: 1. found the remote and 2. tune to the movie that is, oh what a delightful coincidence!, just about to start.

You could expect him to move to another room, go off to read, or play with the computer or listening to some music.

But no, at the end of the movie, he's still there, watching it with me.

I'm looking forward for my Muppets moment with my dad, it's one of those small thing that just makes me feel happy and loved.

And thinking about the Muppets ended up with me browsing YouTube, where I found out something that makes me feel like smiling, OK GO and Muppets together!

Anton Pieck ad Haarlem

2011-12-12T18:00:00.000+01:00

Ho passato tutto il weekend ad Haarlem. Dopo una settimana in cui ho finito per credere di vivere in una galleria del vento, sabato è iniziato con il sole e con pochissimo vento.
E così ha continuato per praticamente tutto il giorno.
Ottimo, perché a mezzogiorno dovevo vedermi con alcuni colleghi per andare a fare delle foto in centro ad Haarlem, per la Anton Pieck Parade.

Anton Pieck era un pittore e disegnatore, famoso per le sue illustrazioni ispirate alla vita nel XIX secolo e per i lavori come illustratore di fiabe.
Nel centro di Haarlem da qualche anno viene organizzata la Anton Pieck Parade, con figuranti, arti e vecchi mestieri, mercatino e Glühwein a volontà.
Non so esattamente bene come, ma in qualche modo mi sono trovata insieme a Francesco a "capo" del gruppo di fotografia dell'ufficio: il che vuol dire... non lo mica cosa vuol dire, tranne che la gente si aspetta che qualcosa di attinente alla fotografia venga organizzato dalla sottoscritta. E così ho fatto, ho mandato una mail con dovuto anticipo, raccolto le partecipazioni, sorriso alle tante buche e alla fine mi sono ritrovata con i sopravvissuti sotto il Lautje, la statua dedicata a Laurens Janszoon Coster, l'inventore di un tipo di pressa da stampa.

Ora potrei lamentarmi e brontolare del fatto che la gente vuole attività extra organizzate con i colleghi per "promuovere la comunicazione in ufficio", esprime interesse per quest'hobby o quell'altro e poi non si fa viva nemmeno per dire "no grazie". Ma ops! l'ho appena fatto e non è che un blando borbottio, perché alla fine sarei andata a fare le foto pure da sola e poi è sempre un modo per imparare qualcosa. Può sempre tornarmi utile sapere chi era Anton Pieck.
E se non fosse stato per il dover dare un punto di ritrovo ai miei colleghi, non mi sarei probabilmente presa la briga di andare a cercare informazioni sul nome della statua.
Eccolo qua, Lautje, in tutto il suo splendore:

La sfilata, era concentrata in due o tre viuzze vicino a Grote Markt e non era esattamente una sfilata. Le persone vestite in costumi dell'Ottocento o ispirati alle fiabe illustrate da Pieck, giravano nella zona, per fermarsi ogni tanto a suonare, cantare o recitare.

Un po come l'allegra compriccola di ottoni di cui faceva parte questa signora:

(non si vede bene, ma ci sono anche io nel riflesso, mentre scatto la foto, accanto a Sevan, il ragazzo con i lacci delle scarpe verdi)

C'era un po' di tutto nelle bancherelle, ma non ho comprato nulla, visti i prezzi tipicamente olandesi, ovverosia oltremodo esosi.
Peccato, perché un cuscinone derivato da una busta dei servizi postali, non mi sarebbe dispiaciuto.

Mentre camminavamo, mi è caduto l'occhio su un altro gruppo di figuranti, un gruppo fortunato direi. Infatti loro erano figuranti "al chiuso", e soprattutto al caldo! Erano in una stanza di una casa, riarredata in stile ottocentesco.

Da fuori le potevo vedere, sedute a chiacchierare e scherzare.

Il tavolo era imbandito per il tè e loro facevano a maglia:

Mentre mi allontanavo, pensavo che il gomitolo sembrava di acrilico (c'era l'acrilico nell'Ottocento?) e che, fosse stato per me, avrei messo più uvetta nel kugelhopf. Non ero proprio invidiosa, più che altro ero ghiacciata!
Infatti, nonostante gli strati di maglia, sciarpa, cappotto, nonostante l'utilizzo di guanti da fotografo e nonostante l'aiuto arrivato sotto forma di bicchiere di Glühwein, il freddo ha un certo punto ha avuto la meglio e abbiamo deciso di battere elegantemente in ritirata in un caffè per una tazza di cioccolata calda.

Grazie a questo photowalk, non solo ho imparato qualcosa di più su Haarlem e Anton Pieck, ma ho anche imparato che il momento migliore per organizzare il prossimo photowalk sarà in primavera, dopo il disgelo.

Albero e presepe

2011-12-08T08:55:00.000+01:00

My friend Miky was surprised when I've told her my family makes the presepe (or nativity scene) and decorates the Christmas tree. We're not Catholics, but we're Italians and, as far as I see it, Christmas is a family occasion, more than a religious celebration. And this is true not only for my family but for the majority of Italian families.

Not to mention that, having grown up far from a religious upbringing, enabled me to truly read the Bible and not trust the leaflet and books provided at Catechismo by the priest, with the consequence my theological knowledge are probably better than a lot of people that goes to Church just for Christmas midnight mass.
Anyway, that's not the main topic of this post.
The fact is that some days ago I read about fake trees and about getting into Christmas mood and today is the 8th of December.
If I were in Italy, I'd be on holiday, as the Immaculate Conception is a public holiday. As non-Catholic, it has not a real meaning, but as Italian it has a very specific one: Christmas time officially begins.
When I was a kid, it felt like the official beginning of the Christmas season: street lights started to appear, shops opened longer hours and on Sunday, Christmas songs and films appeared on radio and TV.
Mostly for me, as a kid, the 8th of December was the day we took the Christmas decoration out of the basement, decorate the Christmas tree and make the presepe.

Once my sister and I grew up, all this decorating around the house lost its appeal, and we only started enjoying it again only when my niece was born. You need kids around to truly appreciate the cosiness of it.

My friend Liz succumbed to the "faux tree" only this year. I always had fake ones. My grannies used to put the Christmas light on a pine tree in the garden, but that's because they got 2 things my parent didn't: a garden and a pine tree. My mum would never conceive the idea of buying a new tree each year just to dispose of it after 2 weeks and after it had spread its scrubs all over the flat.

My parents' Xmas tree is a nice mixture of decorations: very old ones, old ones, and sometimes a new decoration, just to make up for the one that got broken in the box or the one that Davide tried to eat the year before. Somehow we always got some decoration left over, and I normally take it upon myself to spread the cheer to other plants in the flat, such as Guinness, my beloved cactus, at the moment living with my mum.

The part I enjoyed the most however has always been making the presepe. Given my dad plans and draw houses for a living and my mum is a genius of her own, the presepe at home has always been a fully planned small town with some delirious traits of silliness and folly.
It had hills, lake, streams, a traffic light.
Throughout the year my mum and dad built the houses to put in the presepe out of everything: cigarettes packages, shoebox, tuna cans, kitchen foil, expanded polystyrene, clay, pasta, Lego bricks...
One year we felt extremely lazy, so we used the smurfs mushrooms.
The sky had the moon, the stars, an hanged angel, UFOs, space stations...
Among the figurines of the presepe, we had the usual suspects, i.e. Mary, Joseph, baby Jesus.
Then there Gilindu the shepard, that was, well duh, a shepard, with any kind of animals in the flock, sabre-toothed tiger included.
We had exogini, smurfes and so on.About 2 years ago my niece wanted Puss in Boots to take part to the prespe and so my mum though it was right to make sure it had a place to stay... the "cometa dancing":

Queen of pain

2011-12-06T08:00:00.000+01:00

Yesterday morning was windy and rainy.
A miserable start of the day and of the week.
As I was making my way from the bus stop to the office a gush of wind and rain cut me off guard and almost broke the umbrella.

For some unexplicable reason, it also caused a song to start playing in my head. It hasn't left me since.

"I have stood here before inside the pouring rain
With the world turning circles running 'round my brain.
I guess I'm always hoping that you'll end this reign
But it's my destiny to be the queen of pain.
Queen of pain
(I'll always be) Queen of pain"

My, I don't dare go and check how many years have passed.
Yet, Alanis is still as gorgeus as ever.

(R)esistere e vivere

2011-12-05T17:30:00.000+01:00

Mi sa che Faussone ha deciso di rimanere a fare compagnia ai miei pensieri per un po' più di tempo di quanto avessi previsto.

Sabato sera, non avendo nulla di meglio da fare e non volendo essere lasciato da solo a casa, ha deciso di accompagnarmi allo Smart Project per vedere il documentario "(R)esistenza" di Francesco Cavaliere. Visto che è una parte della mia mente e non una persona reale, va da sé che è entrato senza pagare, ma non ha dato fastidio a nessuno.

Al contrario di quanto il luogo in cui è ambientato e il regista italiano, il documentario non è una produzione italiana: la produttrice è l'olandese Wanda Glebbeek; rimasta estremamente colpita dopo aver letto "Gomorra" di Saviano, ha deciso di capirne di più sulla camorra, su Scampia, sulla situazione in generale. Il documentario è costato meno di ventimila euro ma la differenza con documentari con budget più elevati non si nota.

"(R)esistenza" segue le vicende di alcuni abitanti di Scampia. Sono storie di resistenza e di esistenza, sullo sfondo del decadimento sociale, la disocuppazione e il crimine organizzato, il film segue i protagonisti nel tentative di vivere le loro vite, migliorarle e, allo stesso tempo, render il posto in cui vivono un post migliore.Il titolo deriva dal nome dell'associazione fondata da Ciro, uno dei protagonisti, (R)esistenza Anticamorra.Alla domanda su quale sia la cosa di cui c'è più bisogno a Scampia, Daniele, il cantante degli A67, ha risposto il lavoro.

Collegandosi allo stato delle cose in generale, e alla crisi del mercato del lavoro, alla fine si è arrivati alla domanda per la quale non ho ancora trovato risposta. Ha più coraggio chi se ne va o chi resta? E' una scelta così lineare?

Faussone, a questo punto, era più che attento.
Uno degli spettatori ne ha parlato, riferendosi a un'intervento di Camilleri in un altro documentario, "Italy, love it or leave it" e in alcune interviste. Per Camilleri andarsene equivale a disertare, se te ne vai dall'Italia vuol dire che non la ami.

Lo comprendo, se tutti se ne andassero, chi rimarrebbe a difendere l'Italia?
Ma d'altro canto, se il lavoro non c'è, se quello che c'è ti costringe in uno stato di sub-occupazione o di insoddisfazione, se non ti permette di costruirti un lavoro, cosa fai? Esiste una soluzione giusta per tutti?

Scegliere di andarsene non è una scelta facile e mi sento punta sul vivo, specie quando la critica arriva non da un disoccupato della FIAT, ma da un ex-dirigente RAI: una decisione come quella che molti devono prendere fra il restare e l'emigrare non andrebbe generalizzata e minimalizzata a una questione di "amore".
Come diceva il Greco di Primo Levi, prima hai bisogno delle scarpe, poi del cibo, e poi del resto. Quando poi hai scarpe e cibo, aggiungo io, sarebbe meglio non credere di avere tutte le risposte.

E' un tema senza una risposta facile e univoca, ogni volta tocca dei nervi scoperti e mi fa piombare in uno stato di insoddisfazione, malcontento e nervosismo.

Non uso la parola "expat", quando parlo di me in inglese, perché implica un senso di superiorità, una scelta voluta di trasferirsi all'estero per motivi non lavorativi che io non posso condividere.

Quando parlo in italiano, odio l'espressione "cervello in fuga", la trovo oltremodo fastidiosa e spocchiosa, come se ad andare via dall'Italia fossero solo ed esclusivamente i frustrati possessori di lauree in fisica e simili. E anche un po' ridicola: mi immagino correre con il cranio mezzo aperto dietro al mio cervello, che scappa correndo su due gambe minuscole, "aspettami! vigliacco, aspettami! Se ti prendo...!"

Mi sono sempre considerata relativamente fortunata: ho alle spalle una famiglia forte che ha fatto da muro a molte avversità della vita in Italia, non ho mai vissuto in condizioni lavorative di estremo sfruttamento, direi uno sfruttamento nella media..

Ma non sono ricca, non conosco le persone giuste e mi è stato instillato dalla suddetta famiglia un rispetto per le regole di matrice quasi teutonica: una combinazione tale da garantirmi insuccessi a manetta nel bel paese; infatti tutti i tentativi fatti di realizzare i miei sogni o quanto meno avere un lavoro decente sono affondati tutti miseramente. Un Titanic con un'unica scialuppa di salvataggio: un biglietto per l'estero.

Io sono un'emigrata, "a migrant". Non ho la valigia di cartone, ma questo non rende la mia decisione meno sofferta.
Dopo un po' ti abitui: alla lontananza, al tempo infimo, al cibo per cani... no, in realtà ti abitui quasi a tutto, ma non alla lontananza: mi mancano gli amici, la famiglia, non riesco ad abituarmi del tutto alla distanza.
Vedere mia nipote crescere via skype mi lascia un triste senso di perdita e vuoto.
Mi manca l'Italia, mi manca Torino, mi mancano nonostante tutti i loro difetti e le loro mancanze. Mi mancano nonostante sia ben conscia di come sarebbe difficile rientrare a lavorare e vivere in Italia: andare all'estero ti fa capire come ci sia un'altra via, un altro modo di vivere, di lavorare, di essere retribuita in base ai propri meriti. Non è una cosa a cui mi sento pronta a rinunciare facilmente. Ci ho provato l'anno scorso ed è stato, ammettiamolo, un fallimento su tutta la linea. Ci provassi di nuovo ora, le cose non andrebbero meglio di sicuro.

Non sono la sola a vivere quest'incertezza. Dall'altro lato delle Alpi, Giuseppe è nelle mie stesse condizioni, ma al rovescio.
E' un altalenare continuo, un triste ping pong fra volere e non potere.

L'Italia è bella, ma senza lavoro, e senza lavoro cosa ne sarebbe di Faussone? Ce la farebbe Faussone a vivere con mille euro al mese, senza la certezza di arrivare a fine mese, ma con quella di venire costantemente sfruttato? Riuscirebbe Faussone a resistere?
Ma forse il problema è racchiuso proprio nel verbo che si decide di usare. (R)esistere. Esistere. Non mi basta. Voglio qualcosa di più, vivere.
Ho sempre avuto l'impressione che fossero due cose diverse. Esistere è il cosiddetto tirare avanti, vivere è qualcosa di più.
Qua in Olanda, come in Inghilterra, non esisto e non vivo. Sono sospesa in uno stato intermedio: le condizioni economiche e lavorative sono tali che esistere è facile, ma qualcosa manca per poter definire tutto ciò "vivere".
Probabilmente, dato come vanno le cose un po' ovunque nel mondo, è al momento attuale il massimo che posso fare.
Vorrei poterlo fare a Torino, a casa; tutto qua.

today wake up song...

2011-12-03T09:30:00.000+01:00

In less than a month I'll be home.
I still can't call this place home, I still feel an alien in it.
In less than a month it'll be Christmas.
I'm not going to put any decoration in my flat, but this doesn't mean I don't feel the Christmas mood slowly but surely taking residency in my heart.
I didn't feel a lot about Christmas for many years but, since Sara's first Christmas, that lovely mood of my childhood memories has come back full force.
My friend Liz has been told by her son to "turn off her Christmas music"... how? why? No, no, no. Christmas is not Christmas without Christmas songs.
It's Christmas time and this can mean one thing and one thing only:

I just love this song! It makes me feel happy, even though it's quite sad.
Yet, I struggle with the '80s hair(lack-of)style!

Faussone, millionaires and I

2011-12-02T23:00:00.000+01:00

Note: I didn't planned it as such, but this post has become quite long. Please, prepare yourself a cup of tea, sit comfortably, maybe get a blanket too and be patient. This post shall end too.

On Tuesday evening I was victim of a powerful "laziness" attack.

When Masterchef finished (ah, Monica and those lovely eyebrows of yours! Have I told you lately that I love you? Have I told you there's no one else above you? Elvis Costello's taking a break, so Van stepped in), instead of standing up from the sofa and go on doing something useful (ironing perhaps? Who, moi!?!?!), I somehow find myself still sitting on the sofa, shaping it into the likeness and image of my derrière.

That's how I ended watching the first part of a series of 3 documentary by Vanessa Engle, focused on the topic of money.

"Money: Who wants to be a millionaire" is about wealth gurus, those people that get rich by writing books on how to get rich, and about the people that buy into the idea these books foster. Sometimes it works; 99% of the time it doesn't, ending up with people in big debts and wealth gurus in Lamborghini.

It was a very interesting, yet frightening, documentary.
All the gurus interviewed base their "philosophy" on the fact that everything is possible, there is no limitation but the one we pose to ourselves and that getting rich is easy peasy and once you reach that amount of wealth, "life is just a long party", as one of those who did get rich says.

But getting rich is not for everybody and it shouldn't as another of this new rich, a retired nurse with a 29 properties portfolio says:"If everybody wanted to do what we do the world would be very unbalanced. We need DSS tenants, otherwise we wouldn’t have those tenants in our properties.”

What comes out is the description of a society where people would rather not work, stay home, living a live that resembles a long party. Who wouldn't? I'm the first one that finds herself wishing for the life of the rich: not having to worry about making ends meet. Sod the alarm, I'm staying in bed this morning. But at the end, I still get up and go on with my daily life.

I was fascinated yet really scared by the documentary.
By watching it, I'm under the impression that the best way to get rich is to write a book about how to get reach. Or run seminars on how to get rich. Or the two of them, combined with some other similar business, like the "get rich" game board.
And rest assured there will be flocks of people buying those books and attending the seminars.

The guru remarks is not just about getting rich, but also to become financially free.
So what do kids just out of school, carers and many other people from different walks of life need to to in order to become financially free?
They have to spend some quids to buy the books and then splash some other hundreds, thousands of pouds to attend seminars or pay for consultancies.
At the seminars they learn some autotraining exercise, like repeating "I'm a millionaire" over and over in front of the mirror while massaging your ears. Or some aerobics exercise rhythmed with the mantra "I-am-rich-!"
As for the consultants, the main advice is to smile more and to be ready manage the multiple streams of investment and their returns.
Eh?! It sells that all the richness comes from buy-to-let properties.
All those who got rich through the methods proposed in the seminars are basically landlords.
Those that wants to get rich basically are landlord-wannabes.
Right, just what we need: extra-speculation on rent and properties, yet another property-bubble waiting to explode.

I found scaring that people that looked smart enough to live well and happy were ready to end up in serious debts or blew savings, whole inheritances up for something like this.

But this wasn't the most unsettling part of the whole documentary.
One of the gurus interviewed, if not the most important one, is a Mr. Kiyosaky, author of the bestseller "Rich dad, poor dad". At a seminar in London he proclaims: "The idea of going to school and getting a job is probably the most destructive thought in your brain today."
Yeah, just sit, invest on real estate and wait for the cash to roll into your pockets. Rees, barely 18, is more than ready to agree and to keep working for Homebase, while pursuing this new chapter of his life.
I honestly wished he could succeed, that he could get rich, because the path he's on looks more pointed towards bankruptcy.

His girlfriend Sarah feels the same way, her eyes seems to have the $ flashing in all the time, and sounds so dangerously convinced when she says "Unlimited income appeals to me [...] I find the whole idea of having a job is quite ridiculous."

I wish they both succeed, for their own sakes.

This disdain for working, yet the need other people do work to sustain these renting portfolios, left me feeling uneasy.
Somehow it clicked with something else happening in my life.

When I was a teenager, I read "The Wrench" by Primo Levi for the first time. I can't remember who gave me the book, it was an old hardcover, one of the first edition published in the '70s. It smelled of the basement it had been kept for some year, but I didn't mind it as it was summer and I was reading it in my grandparent's garden: the smell of the pages mixed pretty well with the one of the freshly cut grass and the flowers my granny had planted and the resinous barks of the pines nearby.

The main character of "The Wrench" is Libertino Faussone, a steel rigger that narrates to a chemist friend of his some stories of the works he did around the world, the problems he encountered, how he fixed them and how sometimes he didn't solve them.
Faussone is a worker, a proud one. He loves what he does, he enjoys his craft. He happily recalls his success as well as the times he failed. There is a tangible joy he express when talking about working, about producing something physical with your own hands.
In the book, Levi says that loving our own job is the closest concrete approximation to happiness we can ever get on earth, yet this truth is unknown to many.
Even if Faussone is described as a man in his mid-thirties, in my mind he ended up being shaped as a older version of himself, a figure that took a lot from my grandparents.
In my mind, Faussone had same strong hands of my granddads, the same resistance to hardship of my grandmothers. He had the commitment of my mum, and the proudness of my dad. To me, he was alive in the pages of the book and outside of them, as he seemed to reflect perfectly so many people around me.

I grew up in a family of workers, where everybody worked since a very young age, where it was important that the new generations could get better jobs and better working condition.
Having a job was considered important and I was taught since a early age of the importance of money. But that importance had implication: money doesn't fall off the sky, nor it grows on tree. "Money doesn't happen, money is the result of working. Money has to be earned". It was like a mantra and even today I feel extremely conscious with my spending. Even when I "splash" out money, I do it considerately, after having some maths done in my head. I'm not able to use a credit card, unless I'm sure I have enough money by the end of the month (no minimal payments for me, thanks).
When I was 16, I wanted a Swatch, they were so popular back then. The one I wanted costed 50 thousands lire and I spent months stopping in the shop in Via Roma, looking at the watch, at the price tag, thinking about it and then go home. When I finally stepped out of the shop with the watch at my wrist, my hands were shaking, because I had spent that money, just like that.

Still, working was the key of everything.
Working ennobles the man (and the woman) has never been just a saying at home, more a modus vivendi.
When I was out of job, I felt incredibly bad, depressed, anxious, powerless and, above all, lost. I was not able to function properly anymore. That part of me that kept complaining about work had nothing to be grumpy about and I had moment of pure desperation thinking of what could become of me if I kept being unemployed. I was out of jobs for barely 3 months, but it was more than enough to drive me up to the wall (and my mum too, as she had to endured most of my rants and mood swings).

Nowadays I got a job and I wish I could say I love it, I wish I could feel the same kind of pride Faussone did. It's very hard, not only because it's unlikely for me to see the end results, the product, my work has helped to create, but mainly because offices are realm of managers not real workers. I think there are more manager than the rest: meetings, power point presentation, excel charts with pie and bars, I struggle to feel proud and it makes me sad. Especially if I think about the proud I felt at times in the past for the job I've done. It's the same job, even though in a different field, and even if better paid than in Italy, I find myself more and more thinking about the feeling of getting my job done "back in those days", how a mail of Dj, my manager in India, complimenting the team for the work done made me hilariously happy.
I keep working hard and I still try to do my best; and yes, I still get upset too often when I see things not changing, but looping in managerial mails. I have been told repeatedly not to get too involved in the job, to not care too much. I tried to, but most of the time I fail. Because Faussone is so much into my head, I find it hard to detach from it, to not care.

And maybe it's because of Faussone I feel the need of making: knitting, baking, anything that will end with some material results in my hands.
I got more compliments for the canestrelli I brought to work today, than for any real result my work ever managed to produce. I wish I could feel as much proud and happy about my job as I do about my canestrelli and baking.

Maybe this is the reason why I found the documentary uneasy. If a pile of money were to fall on my lap tomorrow, I probably would open my own patisserie, rather than partying for the rest of my life. Oh yes, I do hope to retire at some point, if you wonder, but work is still essential to me.

Yet more and more I can see people preferring these easy routes advocated by gurus and advisors or just showing up at work. It's an easy path, the temptation is strong, but why so many people decide to take it? I know it's my family legacy, alongside Faussone, blocking me from taking that path, but after watching "Who wants to be a millionaire?" I can't see what captivated Sarah, Lee and the many like them. I can't understand them.
Partly I envy them.
I wish I could have the same strong (blind?) faith they have in their future success, in their path of life and the decisions they take in order to reach their objective.
Partly I think they lie, to themselves firstly.
What those books advice is common sense on one side and reckless speculation on the other, a dangerous combination not everybody can handle.
Mainly I believe I rather go on with a life where work is present, trying to be proud of what I do, maybe in the hope of really enjoying it again in the very next future. Well, as long as the job doesn't involve ironing!

Mamme e libri

2011-12-01T18:15:00.000+01:00

Il mio ufficio non è molto rumoroso, ogni tanto qualcuno chiacchiera con il vicino, ma il suono predominante è il rumore delle dita che passano sulle tastiere dei pc. Nulla di più, poco o niente a rompere la monotonia.

Oggi ci ho pensato io a rompere questa monotonia: mi sono cadute le braccia. Si sono staccate di colpo e sono precipitate a terra con un tonfo che è echeggiato per tutto il secondo piano.

Così imparo a leggere i giornali italiani. So che non devo farlo, eppure continuo imperterrita. E capito su articoli che parlano di un altro articolo, pubblicato su quel giornale illuminato altresì noto come "Libero". Il titolo dell'articolo è già un programma: "Togliete i libri alle donne e torneranno a far figli". Una veloce ricerca sul cognome dell'autore e viene fuori che potrebbe essere il fondatore di Home Depot (il Brico americano), oppure un concorrente della 10.a edizione di American Idol. Invece, controllando meglio, viene fuori che è un giornalista.

O meglio, viene fuori che scrive e viene pubblicato su dei giornali.

Se voleva causare una diatriba e ottenere i suoi quindici minuti di celebrità, direi che ci è riuscito benissimo. Nell'articolo il nostro isola la causa prima del problema della natalità in calo in Italia: l'istruzione femminile.

Ebbene sì, se togliamo i libri dalle mani delle donne, ecco che inizieranno a figliare come conigliette (non di playboy, però...) e la patria sarà salva e al riparo dall'invasione delle barbariche orde straniere.

D'altro canto, le sue farneticazioni sono supportate da uno studio dell'università di Harvard, anche se non c'è nessun riferimento al titolo dello studio. Ma vabbè.

Una volta che mi sono riattaccata le braccia al tronco, ho pensato se arrabbiarmi o meno, se lanciarmi in una sfuriata o meno.

E' meglio seppellire certe cazzate sotto un oceano di silenzio o no?

Sono fisicamente e mentalmente stanca in questo periodo. Quindi, se da una parte non mi è rimasta che una vaga parvenza di pazienza, dall'altra, davvero, oltre a farmi cadere e riattaccare le braccia, non ho la forza per fare altro.

Sì, parte di me si incazza a leggere certe cose, ovvio.

Ma ***** *******! C***o! Com'è possibile oltrepassare la soglia del terzo millennio e dover leggere ancora cose simili? Dal letame nascono i fior, ma anche degli articoli allucinanti.

Il problema non è la mancanza di sussidi alle famiglie.

Il problema non è la carenza di strutture pubbliche e/o per asili nido e materne.

Il problema non è nemmeno una situazione del mercato del lavoro talmente fuori controllo da non tutelare nessuno, mamme e future mamme in primis (lettere di licenziamento in bianco da firmare prima di essere assunte, donne licenziate perché hanno osato rimanere incinta). O la quantità di diseguaglianze che crepano il tessuto sociale e che non permettono a molti di fare ciò che desiderano, indipendentemente che si tratti di un lavoro o di avere una famiglia.

Il problema non è nemmeno il fatto che se non hai dei nonni che possono fare da baby sitter, uno dei due genitori deve lavorare per pagarla, la baby sitter. E l'altro per mantenere la famiglia.

Il problema non è nemmeno che in questo discorso i padri sono assenti. Oh, sì, ci mettono del loro all'inizio, ma poi scompaiono dall'equazione come se crescere dei figli fosse un compito esclusivamente delle madri.

Le cause del calo demografico che si registra in Italia secondo questo modo di "ragionare" non sono le carenze sociali, economiche e culturali del nostro paese.

No, la ragione prima è che ci sono le biblioteche! Le librerie! E sono piene di libri!!!

E ci sono certe sovversive, terroriste dell'ordine sociale e costituito che questi libri li aprono pure! E li leggono!!! E magari li rileggono pure, queste svergognate!

Come Adriana, quella sovversiva di mia sorella. Declamatrice di insulti di Monkey Island, un caratterino tale che mio cognato sarà fatto probabilmente santo ancora in vita, mia sorella è, fra le tante cose, una lettrice accanita.
A 8 anni ha sgualcito "Cipollino" di Rodari a forza di leggerlo.

A 14 anni alternava Stephen King a Milan Kundera. Mai capito quale preferisse.

A 18 anni andava in giro con almeno 2 o 3 tomi della "Recherche" di Proust. Uno lo leggeva, gli altri li aveva già letti ma ogni tanto ne rileggeva un passaggio, così, perché le girava di farlo.

A 18 anni, non solo lo leggeva, ma lo capiva pure, Marcel.

Mia sorella è, fra le tante cose, la mamma di Sara, Davide e Ilaria. Forse è un bene che legga così tanto altrimenti, a quest'ora, mi sarei ritrovata con una squadra di rubgy come nipoti!

L'articolo mi ha lasciato una rabbia sorda, inespressa perché mi risulta difficile trovare le parole giuste. E alla rabbia si mischiano la tristezza a vedere lo stato delle cose e a sentirmi impotente, incapace a cambiare le cose e questa frustrazione mista a disillusione che provo troppo spesso, quando penso a certi argomenti.

Cosa rimane da fare? Stare zitti e accettare, come suggeriva un noto cartoonist tempo fa? Arrabbiarsi? Protestare?

Non so, per ora vado a leggere un po', alla ricerca di parole intelligenti. Oggi se n'è sentita la mancanza.

Mail, gomma e colla

2011-11-29T18:00:00.000+01:00

Io e mia sorella non ci sentiamo molto via e-mail.
Quando però capita, lo si capisce dal fatto che ho le lacrime agli occhi dal ridere.

Adri ha ereditato da nostro padre un senso dell'umorismo asciutto e pungente, in special modo sulla carta. Umorismo che poi lei arricchisce con colte e raffinate citazioni di Monkey Island.

Ieri sera mia sorella ha risposto a una mia mail.
Quando ho letto "Io sono la gomma, tu la colla", per poco non mi sono ribaltata dalla sedia dalle risate!

Marmite jam

2011-11-29T09:41:00.001+01:00

I'm more and more convinced that Marmite has started to follow me everywhere recently.
The notion makes me smile, even though I'm a bit worried, as the idea of that slimy, smelly spread sneaking at my back just makes me think about "The Blob".
Talking about the Blob, I went to read the Wikipedia entry and gosh & blimey! 33.5 years on this planet and I never realised that Steve McQueen was in it!

Anyway, when I saw the word "Marmite" trending on Twitter this morning, I thought it was because of the strikes announced by its workers against the pension plan.But no, a quick look at some news websites and the truth was out:

There was a big jam on M1 and it was caused by a Marmite lorry colliding with a caravan.
The police had to close a section of the road to clean it of the content that fell off the truck.
I think they should have rather spread the Marmite evenly and directly repave M1. Marmite is cheaper than tarmac. And thicker. And smell as awful as hot tarmac, if not worse.

La pioggia

2011-11-28T09:16:00.001+01:00

Non me l'aspettavo, ecco; ed è una cosa strana da dire, visto e considerato dove abito.
Ma ho la memoria meteorologica corta.
Mi sono abituata alla nebbia: nelle ultime due settimane c'è stata praticamente solo e soltanto nebbia, nebbia, nebbia.
Così, quando ieri sera sono uscita e ho sentito la prima gocciolina di pioggia sul viso mi sono stupita. Eppure non ho pensato che la pioggia sarebbe aumentata di intensità. Men che meno mi sono preoccupata di tornare su in casa a prendere un ombrello... tanto non sarebbe probabilmente servito a nulla, visto il ventaccio che tirava.

Stamattina prima di andare al lavoro ho messo in borsa l'ombrello. Ovviamente non piove. E non c'è nemmeno la nebbia. Strano, è sereno...

Davide and the hyaenowhat

2011-11-25T15:54:00.001+01:00

Yesterday evening I skyped my mum back home.
It's really heart-warming to think about how my mum, a person so unconnected from technology, picked some basic things up quite quickly, just to make sure to keep in touch with me.
I like the moment the webcam starts and focus on my sister old bedroom: I recognize the bookshelves on one side, the paintings and pictures hanging on the wall, I can see part of the entrance hall in the dark.
Yesterday there was a small surprise waiting for me in front of the webcam: my nephew Davide. He's 3, very cute, has a slight soft "r" when he talks and, until few weeks ago, an insane fixation on Pixar's Cars.
Now it seems he's gotten over, but only because the cars have been replaced by another object of manic curiosity: reptiles and prehistoric animals.
Sitting in front of my dad's laptop he looked worried: "Non trovo più lo ienodonte! Dov'è? Tu l'hai visto?"
I can't find the hyaenodon anymore? Where is it? Have you seen it?"
And he was off, looking for that hyaeno-thingy. Not sure where it is. I've seen it on wikipedia though and I presume it might be in some museum, extinct and pretty much skeletal.
I think I need to brush the dust off that "Jurassic Park" DVD and learn some random dinosaurs names by Christmas...

Plain and simple

2011-11-22T11:32:00.000+01:00

The first thing that I recall are the smiles.

I can add many more little details to this story.

I can write about a bright yet slightly chilly Saturday morning, about how the sky was clean, but the streets were dirty with leftovers from the Friday night binging and partying.

I can put my best writing skills into action, so to describe to the last of the meaningless detail how I made my way out of Finsbury Park tube station and managed to reach my destination without getting lost, not even once. But these already poor skills would be wasted on the effort. Not to mention the fact that they'd be used to state a little lie, as it's generally acknowledged I got the orientation skills of a rock (but hey! Be fair: it's not my fault most of the roads in London have no street sign!).

I can also word my wonder at seeing the number of shops selling wigs in Stroud Green Rd. Really! One wig shop after another! Yet there were not a huge number of bold people around.

I can occupy a good bunch of lines in describing the view that greeted me when I stepped into "Bon Matin", the array of savory and sweet pies, croissants and cakes on display, how the skylights made everything look brighter and more cheerful and how the aroma of sugar and coffee seemed to envelope me in a welcoming hug.

All of these details though, meaningful as they can be to me, would add very little to what lies at the heart of this post. The smiles, their smiles.

I spotted Giselle sitting at one of the tables: of all my knitting-friends that agreed to meet me on my Saturday in London, I knew she was going to be on time. I can't remember now if she was knitting already, but I remember she smiled when she looked up from the menu and saw me.

And Joanne smiled at me few minutes later, and so did Belinda.

A slice of quiche, coffee, tea, orange juice, some knitting and chats later, May arrived, smiling obviously.
We took a leisurely stroll to Nest.
I love Nest. It's one of the nicest shop in London: the place is cosy and warm, and it's ~~very hard~~ impossible to walk out of it without any shopping done.
We spent some more time there knitting and chatting, laughing and telling stories, discussing projects and plans.Smiles were back in full force when it was time to say goodbye, even though they were slightly sad ones this time.
We had planned to meet up again before I left London, I had a date set for it before I arrived in Amsterdam... talk about planning! I thought it was going to be enough time, but the hours flew away so quickly and I found myself on a train down to Farnborough feeling like I could have used a couple of hours more with them.

Few weeks ago I finally casted off a pullover I've been working on for quite a long time.
The name of the pattern is "Plain and simple" and it's absolutely beautiful: when I look at it, neatly folded in my wardrobe I can't help but smile. I am proud of having made it to the end of the project, happy of having chosen the pattern, glad my mum let me have some of her old buttons.
I started it when I was in London, back in June: this ocean of stockinette stitches has been a nice commuter companion, worked in the round on the 88 to work, on the 87 back from work and sitting with the London. But mainly I knitted in good company around central London with the lovely people that form the Knitting and Crafts Meetup.
They have been sitting with me in the café, smiling as I ranted non-stop all my frustrations out, while knitting, knitting, knitting and still knitting some more.
So every time I look at it or wear it, I feel a smile surfacing up onto my face.
No matter how cold a day can get, I got a nice, plain, simple and deliciously green jumper to keep me warm. I got the nice, plain, simple memory of my friends' smiles to chase the cold away.

nightmare!

2011-11-18T15:33:00.001+01:00

Troubled times, the ones we're living in. Not only the economic crisis threatens economy and government all around the globe.

Much more serious things are happening though.

"Masterchef: The Professionals" is back. Well, this in itself is good, because I have a serious yet insane fascination with Masterchef. I hate the fact that I love it, but I love it anyway.

I like the professional version of Masterchef better than the other ones. Not only because I like Michel Roux jr. , but above everything because of Monica Galetti, Roux's sous-chef.
Ah, Monica!

Every time I speak of or think about Monica Galetti, Elvis Costello starts singing "She" in my head and trust me, no matter how often he does it, it still pretty scary to find him in my head singing.

Anyway, I'm in love with Monica. And the way she raises her eyebrows and stares at the contestants, making them squirm and almost reducing them to tears.

Monica is the only reason I can bear all those "I want this more than anything else in the world!" and "Masterchef means the world to me" or "Masterchef has become my whole life".
With her I can also avoid hysteric fits when Greg's big face pops into the screen... "cooking doesn't get tougher than this!"

Yet, something is off this year. Something is making it hard for me to watch the show, it makes it feel less smooth.
Yesterday evening I had an epiphany... the voice-over! What happened??? Where is my voice-over?!?! It was a woman's voice and now it's a man lending his vocal chords to describe the plates cooked and the mess made by the next-michelin-star wannabes.
It doesn't work for me. It makes me remember the deep baritone voice that read the script over the movie in Poland (I'm not sure it can be called "dubbing").
It's just not right and I miss her, I want her back!

On the other hand, no, I got nothing better to do than watching "Masterchef", because I'm very lazy, can't be bothered to go out during the week (knitting meet up excluded) and because the fog has seemingly sucked out not only the surrounding landscape but also my energies.

I guess all this small little things, combined by how my mum teased me about going to the movies, drove me to the edge.
I don't know why, but after telling her I went to the movie, she felt she had to check online what was on at the Pathè in Haarlem. She barely knows how to write me an email, yet she went and google for the cinema in Holland and check on its Dutch website for the weekly program.

She made fun of it with me last time we video chatted.
So, yep, it's all mummy dearest fault.
How else can I explain the worse, most terrifying, scared-for-this-life-and-the-next-reincarnation nightmare I ever had???

The kitchen light is on.
I've just finished a sudoku and feel quite smug about it.
Sara is sitting next to me at the kitchen table, drawing something that resembles an elephant, or a air-balloon, not really sure about that.
She put the caps back on the marker, turns around and stares at me with those big eyes of hers. The look of those eyes would make anybody do anything she commands, she knows that and she knows that her aunt Virgi doesn't stand a chance against it.
She looks at me, tilts her head on one side, smiles and finally drops the question: "Zia Virgi, mi porti a vedere la maratona di Twilight al cinema?"

"Aunt Virgi, can you take me to see the Twilight marathon at the cinema?"
I woke up with this sentence in my head way too early this morning and was too afraid to go back to sleep afterwards...

Bis!

2011-11-16T14:54:00.001+01:00

Some weeks ago I noticed that hey!, I did not need to go to London to see Wilco play, as they were bound to Holland for 2 gigs.
Utrecht was sold out but there were still tickets available for Tilburg.
Where the hell is Tilburg? Holland, obviously.
Mmmh, can I get there by train? Yes, I can.
So let's buy a ticket for Tilburg then... and go to London anyway.
Time flied (as I was having fun) and Monday arrived.
So, on Monday morning I did 2 things: print the concert ticket and check where Tilburg is on Google Maps.

First of all, Dutch drink their share of beer at the concert but mostly before the concert begins or in the break after the opening act. I was very happy to see it, made me enjoy the beer I had at the end of the concert even more.
Then I came to the conclusion that, in order to work as a roadie for Wilco, you need to live in a permanent Movember.

The 013 Popcentrum is smaller than the Roundhouse, but I think it's not just because of the size of the place that the concert felt more intimate, yet more energetic.
Jeff Tweedy talked and joked around a little bit more than he did in London.

"Ahi ahi ahi!"
"I couldn't have said it better myself... It's Dutch, isn't it?"
And after a while: "It does sound a lot like Spanish!"

At the end they played about 25 songs, including "California Stars", just what I wanted to listen in that right moment.
I got a hell of a good time and now I don't even have to check Google Maps... I know where Bruxelles is, just need to wait for March.
Until then:

Comme un roman

2011-11-15T08:56:00.001+01:00

Kindred spirits...
You wander in wonder and suddenly here it is, one of these kindred spirits. Staring at you, smiling benevolent.
You feel at peace, but also so relieved and hilariously happy.
You exist! Thus I am not alone!

Kindred spirits can come in many shape and size, I don't even think you need to meet them face to face. They can be as big and furry as Totoro, or as small and cute as Mrs. Petter Pot.

You may have known them for quite a while and never recognized them as nothing else than acquaintances or colleagues...
You may have known them through their words on a blog, but never spent too much time wondering about it.

Then, in one single day, things fall into place.
At lunch time Cesar's eyes lit up at the mention of Wilco's gig in Tilburg.

"Did they play Impossible Germany?"
They did, Cesar, they did.
"I discovered them only one month ago. They're great"
When you're ready to reply to the usual "Wil-who question?", the less expected person makes your day better and the music sounds even better and louder.

And scanning through the feeds of the blogs you follow, you find a post in English, on Lolly's blog, about Pennac.
You've given up any hope of any English speaker to know what you're talking about Mr. Malaussène & Co., here's a whole entry talking about one of his book.

Everything falls into the right place, just like in a nice book.
Comme un roman.

pimp my fiets

2011-11-09T13:43:00.000+01:00

Lo scorso weekend dicono sia statol'ultimo week-end autunnale e ora non mi resta che arrendermi all'arrivo dell'inverno. Un po' di scaramanzia ci vuole, preferirei molte giornate di sole nei prossimi mesi, a prendere il posto di giornate nebbiose, malinconiche e tremendamente fredde, come quelle che le previsioni del tempo sembrano anticipare.

L'ho passato di nuovo in giro per Haarlem, fra mercati, vie del centro storico, pedalate al centro commerciale, in palestra...

Il fatto di avere a disposizione delle piste ciclabili degne di tale nome mi rende leggermente euforica e fa sì che approfitti di ogni occasione possibile per togliere i lucchetti a Voodoo Lady, tirarla fuori dalla cantina e portarla a zonzo.

La sua metamorfosi continua: è iniziata piano, in sordina quasi.
Le ho comprato un campanello nuovo, perché quello che aveva era di plasticaccia schifosa e si era "sbergnaccato" tutto durante il trasloco.
Già prima non è che fosse un gran campanello, era piuttosto asmatico, povero piccolo, ma il trasloco è stato il colpo di grazia.
Dovevo far sì che Lady Voodoo ritrovasse la sua voce anche perché andare in giro gridando "dlin-dlin-dlin-dlin-dlin" su una pista ciclabile non è esattamente segno di sanità mentale.

Dopo il campanello è stato il turno delle borse laterali da mettere sul portapacchi. E poi delle cinghie, per bloccare la sacca della palestra sul portapacchi.
Lady Voodoo poteva essere considerata uno scassone a Londra, anche se ai miei occhi lei è sempre stata bellissima.
Qui, al confronto con gli scassoni olandesi, corre il rischio di diventare vittima di qualche lestofante e io corro il rischio con lei di ritrovarmi con il cuore spezzato e senza ruote, quindi ho comprato un secondo catenaccio che pesa quasi quanto lei.
Poi ho comprato dei fari nuovi e delle lucine intermettenti che fanno tanto Natale e che uso per decorarmi il giubbotto (e per farmi sembrare un albero di Natale, per l'appunto) per le uscite serali...

Adesso sto valutando l'opportunità di un cestino frontale e pensavo anche di mettere finalmente uno stencil con il suo nome sul carter.
E magari un terzo catenaccio, tanto per dormire sonni tranquilli...

unsubscribing

2011-11-05T18:50:00.001+01:00

I was born later than the supposed expected date. So I guess it's quite right if I say I was born lazy.

It takes me a lot of time to do things, because I tend to postpone things.

Even a simple small task can go on and on, because I always find excuse not to do it.

For example, I receive a lot of mails that, even if they are not spam, I just don't read and bin them directly: I bet you know what I'm talking about. Newsletters.

It happens that you leave your mail address somewhere and you get newsletter. Some of them are useful, but most of them are pretty useless and get in the bin as soon as they are received.

Of course, I could unsubscribe, by scrolling down and down to the end of the newsletter and just click on the unsubscribe link. But then I think that I can do it another time or something distracts me, so my mail box keep getting mail and mails I don't really read.

Yesterday evening, however I had a geeky cleaning raptus and decided to clear up the mail account a little.

So I started unsubscribing here, there and everywhere: open mail, click the link at its bottom, confirm unsubscribe, close web tab, open next mail.

When I got to Etsy, I was about to close the tab, when I noticed it was different from the previous ones.

It looked like this:

I'm tempted to subscribe again just to unsubscribe, just to check whether it's only Paul Young, or there are some other '80s cheesy pop song videos!

15 ani fa

2011-11-05T10:50:00.001+01:00

15 anni fa il Piemonte finiva sott'acqua.
La mia vita veniva travolta da una piena di tensioni e litigi, il periodo più nero della mia adolescenza e, per molti sensi, della mia vita: l'acqua che sommergeva tutto e tutto portava via sembrava avere la stessa violenza distruttrice che si era abbattuta sulla mia vita e i miei legami e aveva interrotto tutto, causando un blackout affettivo.
Ma sono piemontese, quindi esageruma nen. Ricaccia indietro le lacrime, abbassa la testa e mettiti a ricostruire, Virginia. Mi ci sono voluti anni per rimettere insieme la mia vita, riallacciare affetti spezzati e ricominciare a sorridere. L'ho fatto il più delle volte da sola, perché sono cocciuta e orgogliosa e non riesco a chiedere aiuto. L'ho fatto molte volte grazie all'aiuto degli altri, dato spontaneamente e a volte di nascosto, tanto che me ne sono accorta solo più tardi.
E ora che quella vita è ricominciata, fra alti, bassi e traslochi va avanti, conscia che potrebbe sempre riaccadere, se non ti prendi cura di te stessa e ciò che hai di più caro.

15 anni dopo e piove sul Piemonte. E sulla Liguria. Leggo i giornali a colazione, con calma e sento lacrime di rabbia salire, pronte anche loro a straripare: sembra che tutte le tragedie di questo ~~paese~~ colabrodo siano imprevedibili, da decenni se non da sempre...

It's not what it looks like...

2011-11-02T09:50:00.000+01:00

It was a quiet and cloudy London afternoon. I'm at Sainsbury's, in Vauxhall.

The girl at the check-out is looking me as if I grew a second head overnight, which might well be true, as I haven't been to the hairdresser for about 2 months now and my hair are becoming more and more a messy and anarchic mop.

Still, she doesn't seem troubled by my haircut. The groceries on the belt, on the other hand...

I still have the grace to turn slightly red and manage to mumble a pathetic: "It's not for me, it's for a friend!"

"Right", unconvinced, she keeps scanning item over item.

But I swear, I am telling the truth! Well, almost. I am not lying when I say I am buying all this Marmite stuff for a friend, I am simply not disclosing some bits of information I deem unimportant.

I'm not sure how and when it happened, but life's like that: big changes happens slowly and most of the time you don't recognize them, until they've become a fixture of your everyday life.

So let me make it clear: I still hate Marmite. I still HATE it. I always did, always will.

Yet I've grown fonder towards Marmite-flavored snacks. Like the rice crackers, the cereal bars, the cashew nuts... They exert a twisted appeal to my taste buds. I was in denial for a while, but time to come out of the closet: I like the Marmite Bars!

Concerti e futuro

2011-11-02T00:01:00.002+01:00

Fra "Art of Almost" e the "Whole love" non so quanto sia passato. Minuti, ore, musica e poesia.
La Roundhouse a Chalk Farm è una delle mie sale preferite, un posto suggestivo adatto a perdersi fra le note.

Primo punto positivo della serata: nessuno mi ha chiesto di smettere di cantare. Anzi!, per una felice concatenazione di eventi, fra il raffreddore e le orecchie tappate a causa del volo, ho sentito il concerto in stereofonia, filtrando buona parte delle voci circostanti. Quindi, a ben pensarci, potrebbero avermi chiesto di smettere di cantare, ma io non li ho sentiti: non dico che d'ora in poi tenterò di ammalarmi 3 giorni prima di un concerto, ma nella sfiga generale ho avuto il mio momento "à la Pollyanna" e ho trovato un lato positivo nella sfiga generale.

Come da tradizione, anche questo concerto si è rivelato una fantastica opportunità per studi e ricerche socio-antropologici. Non fossi stata troppo impegnata a cantare "Ashes of American flags", probabilmente mi sarei potuta interrogare sul motivo per cui il tizio accanto a me abbia deciso di andarsene a metà concerto.

C'era un ragazzotto non troppo ubriaco che tentava di fare colpo sulla ragazza accanto a lui. Purtroppo lei non era altrettanto ubriaca e lui sembrava in grado di dire le parole sbagliate e fare le cose meno azzeccate, con il solo risultato di farla innervosire sempre più. Ah, l'amour!

O il motivo per cui il tizio con il cappellino abbia deciso di piazzarsi proprio dietro al ragazzo-armadio in prima fila; a parte il desiderio di scassargli le scatole, può esserci stata anche una lieve vena suicida dietro le sue azioni?
Insomma, se vuoi un posto in prima fila, mio caro ragazzo-cappellino, arrivi presto e non passi due ore a bere al bar. E soprattutto non ti piazzi dietro al ragazzo-armadio! Insomma, l'hai visto? E' il triplo di te e con una delle sue mani potrebbe staccarti la testa e usarla per giocare a bowling con le costole, staccate con l'altra manina. Ti è andata bene che non era il buon SViN in prima fila: forse un po' più piccolo di ragazzo-armadio, ha di sicuro meno pazienza e si sarebbe fatto pochi problemi a usarti come sgabello per vedere meglio il concerto.

Quando ho comprato il biglietto per il concerto, ero ancora a Londra. Ancora non sapevo che di lì a pochi mesi mi sarei trovata in un altro paese.

Ero in una fase abbastanza tetra, non la peggiore ma comunque brutta abbastanza da sentire il bisogno di qualcosa di bello nel futuro a cui poter pensare. La promessa di qualcosa di migliore.

Per un po' ho lasciato il biglietto sulla scrivania, per poterlo guardare e potermi ripetere che c'era qualcosa di bello ad attendermi. Ora ho un altro biglietto appeso in bacheca. Lo guardo ogni tanto, una sbirciata veloce tanto per confermare che è ancora lì. E per pensare alle cose migliori che aspettiamo arrivino dal futuro, ricordandosi però che è meglio andargli incontro e non rimanere pietrificata sul posto...

Leaving for the weekend

2011-10-27T23:14:00.000+02:00

The bag is packed.
Plane ticket, passport and the tickets for Wilco's concert are in the backpack. I checked. About 10 times, as usual.

Tomorrow I'm going to the airport and leave for the weekend.
Back in London for 3 days.

London is a place that causes me contrasting feelings.
I felt I couldn't breath anymore while I was there, I needed it out.
Yet I miss it. Again. Part of me is still linked to the place and, despite knowing very well that I won't ever be able to settle down there, I miss it.
And I know that this link will never break: I miss the people and the memory (happy and sad ones in the same measure).
It's one of the downside of having lived in several places: time and distances make the memories grow fonder and one start remembering more and more the positive sides, while starting forgetting the reason for leaving the place.
I still remember clearly the reason why I wanted to leave Beijing, but I still miss those moment of blissful peace spent cycling under the first December snow or wandering through the Yuang Ming Yuan stone maze.
I know why I left London, but I miss walking along the Thames or walking from South Kensington tube station to Royal Albert Hall.

Flavia, a new colleague of mine, told me that I got a slight British way of speaking English and it made me feel well, because I think that through the language, the British English words I keep using instead of the American ones, I can keep that link to the town alive.

So yes, everything is ready, I set 3 extra alarm clocks (so bloody typical of me not to hear the alarm on important days) and I'm ready.
Leaving for the weekend, living for the weekend...

achoo!

2011-10-26T20:46:00.000+02:00

"It is a truth universally acknowledged, that a single woman in possession of a ticket for a Wilco's gig, must be in want of a nasty cold. However little known the feelings or views of such a fan may be on her first entering a neighbourhood, this truth is so well fixed in the minds of the surrounding germs and viruses, that she is considered the rightful property of some one or other of their diseases."

It started on Monday evening, the first signs something was about to happen.

When the alarm clock went off on Tuesday morning, it was not only its nasty sound that greeted me. There was something else, at the back of my throat.

A very persistent soreness.

Great, I thought. 3 days to my long weekend in London and I'm getting sick.

Never mind! As more than one GP told me, "just take some paracetamol and it'll be ok".

So I took the paracetamol and went to work. Obviously it wasn't ok. 4 paracetamol caplets later and I was still feeling bad, if not worse. My throat was on fire, the head was threatening me with secession and I was about to wonder through the office screaming: "Some Lemsip! My queendom for some Lemsip!"

Luckily I didn't, because: 1.) I got no queendom, 2.) my colleagues might think I'm slightly crazy and 3.) Lemsip has no effect on me other than making me feel sicker than what I truly am.

Why, oh why?, does getting sick happen so close to important days, such as holidays? I was wondering about it, while fixing myself yet another mug of licorice tea, yet I was dumb enough to go through the whole working day, just to come back home feeling slightly feverish and voiceless.
Annoyingly enough, just few days ago I was chatting with a colleague of mine and told him that so far this autumn has been quite nice and healthy. Were you listening to me back then, oh ever so weak tonsills of mine??? Why couldn't you keep still and not enflamed for another week or so? What am I going to do with you???

That's what today's been about so far:

I took one day off work and by doing this I avoided the cold to develop into a flu or tonsillitis.
And I kept my mouth shut for the whole day. I bet many people would have love to see and (not) hear that, but alas you got to trust me that it did happen.
I was silent the whole day and, by doing so, I hope I might be able to speak over the weekend and sing at the gig, obviously hoping I won't be told off again.

Correndo

2011-10-25T22:25:00.000+02:00

Alcuni libri ti tornano alla mente pian piano. Ti sembra di perderli di vista lungo sentieri su cui non li puoi seguire, prendi un'altra strada e ti dimentichi di loro.

Ma loro non si scordano di te, perché in realtà non ti hanno mai lasciato. Si sono solo defilati, aspettano pazienti il momento per ritornare.

E cosa li fa ritornare? Di certo non una richiesta specifica; sono piccoli elementi, fatti e cose che si infiltrano fra le pieghe del quotidiano, segni che ti indicano la via per ritrovare il tuo libro. E' lì, davanti a te, dentro a te, ma finché non è lui a decidere di farsi trovare, non lo vedi.

E' successo così anche a me fino a qualche giorno fa, quando il mio libro ha deciso di "farsi riconoscere" e i suoi ricordi hanno deciso di tenermi compagnia.

A zonzo per Amsterdam, mentre mi godevo una delle (spero di no!) ultime giornate di sole, l'occhio mi è caduto su un cartellone pubblicitario.

Grazie a internet ho scoperto chi è Elle Van Rijn. Grazie a google translate mi sono fatta due risate e ho scoperto di di cosa parla il suo libro.

E' stata però la copertina a colpirmi. Non mi era nuova. E' la stessa foto sulla copertina di "Qualcuno con cui correre" di David Grossman.

L'avevo letto quando ero ritornata a Torino, per quello che pensavo fosse un rientro definitivo e si è rivelato poi essere una semplice tregua dalla vita da emigrante..

Strano, ma di quei sette mesi passati a Torino, fra le due tappe anglosassoni, ho ricordi molto confusi.

Ci sono giorni che ricordo in maniera perfetta, come quella volta che sono andata a Casale da Diego e abbiamo fatto pranzo ascoltando Chet Baker per poi passare a Morrisey in concerto. O il giorno che sono andata dal dottore e ho scoperto di avere la varicella.

Ma sono solo sprazzi, momenti e ricordi parziali. Il resto è più vago, fosco, come se la mia vita si fosse autosospesa in quell'inverno e nella primavera successiva.

Con il senno di poi, riesco a guardare indietro e capire il motivo della foschia: le delusioni, la rabbia, la rassegnazione... Un insieme doloroso di cose che hanno finito per pesare anche sui ricordi più belli di quei giorni. Quante volte puoi andare a sbattere la testa contro un muro prima di dire basta? Quante volte puoi ripensare a come il sistema ti piglia per fame, prima di smettere di ricordare?

Ricordo poco di quei mesi, ma mi ricordo che leggevo in maniera compulsiva. Ogni settimana passavo in biblioteca e prendevo fra i tre e i sei libri che restituivo la settimana dopo.

Dopo aver finito "A un cerbiatto somiglia il mio amore", avevo iniziato a leggere tutto quello che la biblioteca di zona aveva di Grossman. Era stata una lettura veloce, di corsa quasi.

Mi è tornato in mente adesso, Grossman; mi è tornato in mente, ad Amsterdam, insicura come mio solito sulla direzione che la mia vita ha preso: ho avuto davvero scelta? che cosa farei se avessi veramente la possibilità di scegliere che farne della mia vita.

Mi sono ricordata di Assaf e Tamar, un po' preoccupata per la sensazione costante di farmi sfuggire la vita dalle mani.

Ho cercato di ricordarmi una frase che mi aveva colpita ai tempi. Per fortuna posso contare su internet, non ci è voluta una grande scienza per ritrovarla:"Probabilmente mi innamorerò sempre di qualcuno che ama qualcun altro. Perché? Così... Ho un talento particolare per le situazioni impossibili. Tutti hanno talento per qualcosa."

Mi è venuto da ridere, perché quando ho letto il romanzo la prima volta ero preoccupata di avere anche io quel talento, o qualcosa di estremamente simile. Oggi ne sono abbastanza certa e magari, fra qualche altro inverno, riuscirò ad accettare questa mia dote.

Lesson #1

2011-10-19T08:53:00.003+02:00

Stamattina, fra i tanti articoletti sulla pagina iniziale di Repubblica, ce n'era uno su come il cinese mandarino stia diventando una delle lingue più studiate del pianeta.

Interessati?

Eccovi, gratuitamente, la prima lezione: quando si sceglie la foto da mettere in prima pagina per il suddetto articolo, assicurarsi che la lingua fotografata sia cinese e non giapponese. Sigh...

Sky blue sky

2011-10-17T21:50:00.000+02:00

Il week-end è volato via a una velocità talmente supersonica che persino i neutrini nel tunnel Gelmini rosicano, verdi di invidia.

Le previsioni dicevano che sarebbe stato l'ultimo week-end di sole, prima dell'arrivo del buio e dell'inverno.

Ovviamente bisognava approfittarne.

Sabato mattina sono uscita per un giro in bici.

Peccato che nessuno avesse menzionato il freddo nelle previsioni meteo, perché le temperature si sono abbassate.

Ecco perché la mia decisione di indossare una gonna invece che dei pantaloni ha reso la pedalata un'esperienza glaciale, al meno nei primi dieci minuti.
Ho girato un po' per Haarlem, partendo dalla periferia dove abito e spostandomi su su fino ai canali del centro.
Nel pomeriggio invece ho passeggiato lungo le viuzze del centro, fra negozi di chincaglierie e murales che si incastrano alla perfezione con l'ambiente circostante.

Domenica è iniziata come un'altra giornata di sole, ma non mi sono fatta fregare: ho preferito i jeans alla gonna e sono uscita armata di cappello e guanti a mezza mano.
L'appuntamento era ad Amsterdam con Roberto e Francesco per fare un po' di foto. Siamo andati a zonzo, fra il Nemo e Waterlooplein, parlando di film, vita in Olanda, Italia e altrove.

Sono tornata ad Haarlem con l'impressione di una giornata azzurra.

Tanto blu tutto intorno, un po' rispecchiava il mio stato d'animo.

E' solo che gli inizi sono difficili, e più una va avanti con gli anni più gli inizi diventano ancora più duri.

E' solo che sono stanca di iniziare, mi piacerebbe continuare, avere un po' di stabilità. Invece c'è una parte nomade di me, che mi fa venire voglia di prendere e rifare gli scatoloni.E' solo che vorrei potermi sentire a casa, ma al massimo mi sento sola.

E' solo che non vorrei avere questa crisi di rigetto da vita all'estero proprio ora.

E' solo che mi manca casa, mi mancano gli amici, mi manca Guinness il cactus.

E' solo che posso sentirmi giù, ne ho il diritto, sono ancora spaesata, ma non ho molte alternative.

Così guardo il cielo blu, finché resiste, e penso che poteva andarmi peggio e che dovrei accontentarmi. Almeno per ora...

"With a sky blue sky
This rotten time
Wouldn’t seem so bad to me now
Oh, I didn’t die
I should be satisfied
I survived
That's good enough for now"
(Wilco - Sky Blue Sky)

At the gym

2011-10-12T18:11:00.002+02:00

Yesterday Hannah came back to my mind.

Hannah works at the gym in Southwood: she's got a lovely smile and positive attitude.

So I wonder how she felt when she had to write the gym newsletter and include articles with interesting title such as: "The importance of showering after a work out", "Replacing your gym suit is important and not expensive" and many other concerning matters of personal hygiene.

Really! Sometimes people are either completely clueless or truly believe they sweat Chanel #5!

I never had the courage to investigate with them about their motivations: is it to raise attention to the fact we're wasting water on this planet? A way to keep high their asocial level? They have some genetical condition that doesn't allow them to perceive any smell?

I don't know but I know that things haven't changed much in the new gym I've started going to.

So yesterday I thought about Hannah, while I watched this really good looking blonde girl come back in the changing room after a spinning class, sweating like mad: she quickly changed into a dress, put some deodorant, sprayed something on her hair and then, as a finishing touch, sprayed some perfume too...

Maybe she was afraid of shrinking and felting if she showered?!?!

Hell, net & freedom

2011-10-10T23:27:00.001+02:00

Recently I'm reading again an (the?) Italian classic: Dante's Inferno.

I loved it back in high school. As everybody else in Italy, I spent quite a good number of hours in 3rd grade reading it and writing comments and paraphrases of it.

My Italian literature and history teacher, prof. Castellucci, was amazing. She wouldn't read us Dante: she would declaim it, each class a performance, her desk as the main stage.

It was not possible not to be completely enthralled by her. Whatever she picked to read us was a gift and I still believes it's all thanks to her that I never considered Dante an homework.

Things were to change the following year, when we moved to the Purgatory and to a different teacher, that didn't think poetry (or any other type of artistic expression) was as important as the ministerial program.

But back then I was blissfully unaware of the fate waiting for me in few months and, after finishing the homework, I normally kept on reading, into the next chapter, just to see how the story was evolving.

About ten days ago I was unpacking my boxes into the new flat, listening to some songs, and in less than the infamous 6 degrees of separation, I found myself thinking about Dante.

And about Pier delle Vigne, in the forest of suicides: one of my favorite part of the hole Comedy, I started reciting it. But then disaster stroke:

"Men once we were, and now are changed to trees..."

Than my mind went blank. I couldn't complete the verse.

The more I tried to recall the words, the more they seemed to slip far away from my reach.

If I were back in Italy I could simply go and check the book. My school book is still in my mum's studio: just go, pick up the book off the shelf and satisfy my curiosity. But I was in Harlem, so I googled it.

Later in the day, I realized I was curious again: I downloaded the free ebook from Project Gutenberg and started reading it.

Right now I'm reading a little bit every day. Progress are quite slow I might say: partially because my old Italian is a bit rusty and because every line seems to bring back some memories of my teenagehood, so I feel I need to stop every 2 or 3 verses.

The biggest challenge, as Stefano pointed out, is however to read it without foot notes. It's a complex opera that can be read from so many points of view and has references to many historical figures and events, mentions and hints about the political situation of middle age Italy. I figure this reading will bring with itself a massive refresh of medieval history.

Yesterday I started Canto III: ""Abandon all hope, ye who enter here", as my mum would say back then looking at the state of my bedroom.

I like this chapter as it talks about the "ignavi", i.e. the uncommitted, the souls of people that didn't take a position in life, neither for the evil nor for the good.

They are refused entrance even into hell and, as punishment, they have to run behind a flat, while being stung by hornets and having their blood and tears drunk by maggots.

When I was 16, my first reaction was: "Bet Tarantino is so envious he couldn't come up with something like this first!"

But aside the jokes about pulp fiction (literally, no pun intended), something else remained with me: the notion that you can try to live in blissful ignorance, shut yourself out from the problem of this world, but shit will eventually catch up with you.

Not taking a position, no matter the reason why, is something you will sooner or later pay for it.

If Dante's Inferno were true, than the uncommitted army must be full of Italians that kept their eyes averted from the history in the making, thus setting in motion terrible consequences for the country, its people and the world around it.

However sometime Italians decide to act, even though at first look it seems hard to find a positive side to this rather sad and worrying news.

Italy is probably the first country where Wikipedia website has voluntarily gone dark for some days to protest against the threat posed to freedom of speech by the so called "Wiretapping Law". Doesn't it feel nice when Italy still manages to do something never done before by any other country?

One of the points proposed by the bill is that, if a blogger publishes information considered to be defamatory (or better, considered to be defamatory by the subject of the "alleged" defamation), the blogger will be forced to print a correction within 48 hours of publishing the offending post or pay a fine of €12,000.

Italian Wikipedia posted a message on the main page and Wikimedia Foundation supported the protest. I think Jimmy Wales, one of the co-founder of Wikipedia, explained it the best.

If Dante's Inferno were true, wikipedians (? Is there a better way to call them) are definitely not going to end up among the uncommitted.

Something less to worry about I guess, which is quite good, because if this law passes, Italy will have something else, something quite important, to fear about.

As of now, the bill still stands and the dangers coming with it too. It's not just about the freedom of bloggers, the whole bill puts in dangers the rights to free information and free press (and Italy, according to a recent survey, is already in quite bad shape). Not to mention the threat posed to the judiciary system that will see its investigative activities limited by the bill.

Next Wednesday the Parliament will vote again.

Can a bill override some rights that are guaranteed to Italians by the Constitution? Well I guess that since part of the government refuses to march on Rome as it's too south, they had to start somewhere else.
48 hours, even less than that, to the vote. The amount of time that would be given to any blogger to print a correction, else pay the fine.

I think I know where Dante would put the people that proposed and voted for this bill, Prime Minister first. I bet it would get quite crowded. It's called Antenora. It might be the last time I can write it.

Then I won't be able to say it.
The next step would be to not allow me to think (it).

niente di nuovo

2011-10-09T17:51:00.000+02:00

Dovrei esserci abituata.
Non dovrei nemmeno più prendermela troppo.
Anche perché sono certa che, a lungo andare, tutto questo arrabbiarmi finirà per danneggiare le mie coronarie.
Già mi immagino la scena: io che stramazzo a terra, in preda a un attacco di nervi, le vene del collo che pulsano disperate e sembrano prossime a esplodere, le tempie che assomigliano alle corna di Darth Maul, di cui riprendo anche il colore della faccia. L’immagine da sola dovrebbe convincermi a calmarmi: fai un respiro profondo e continua per la tua strada.
E invece niente da fare: il mio ego balengo pretende ed esige che io continui a leggere sui giornali italiani certe notizie e poi mi incazzi. Beh no, a dirla tutta, non ho nemmeno bisogno dei quotidiani italiani, visto che certe notizie vengono riprese dai giornali di mezzo mondo: con la crisi che minaccia le economie di tanti paesi, i giornalisti hanno trovato il metodo migliore per far fare due risate ai loro lettori: un effetto Schadenfreude di livello globale, insomma, noi siamo messi male, ma poteva andarci peggio… potevamo essere nati in Italia e governati dai loro politici!

L’Italia sta allegramente affondando.
Come il Titanic, con i poveracci di terza classe bloccati, i ricchi che si precipitano a bordo delle scialuppe e l’orchestra che suona, suona, suona fino alla fine.
Marchionne & Co. sono fra in prima fila per le scialuppe (più di una: dove li mettono altrimenti tutti i finanziamenti pubblici che hanno incassato???) ovviamente.

La gente continua a morire sul lavoro, per un po' ci si scandalizza a "scoprire" che non sono solo i cinesi a lavorare per quattro lire (o euro) in uno scantinato, ma nulla più.
Uno si aspetta un sussulto di dignità da parte di chi governa, e invece no!, peggio del Bagaglino i parlamentari passano il tempo a mostrare quanto sanno essere signori insultando una loro collega o coniando un nome nuovo per il partito.

Questa settimana tre donne hanno vinto il premio Nobel per la pace, per “la loro lotta non violenta in favore della sicurezza delle donne e del loro diritto a partecipare al processo di pace”. E allora un po' mi calmo, le vene del collo riprendono una dimensione umana e le tempie smettono di pulsare frenetiche.
Niente di nuovo, ma forse qualcosa cambierà.

Forse...

busy (?) times

2011-10-07T18:59:00.001+02:00

Had some meetings at work today, one overrun and reduced my lunch break before the next minute to 10 scarse minutes.

When I got back into the meeting room, somebody told me: "Oh, you managed to get some lunch!"

Wrong. I didn't get any lunch at all. I had some food instead.

The difference is there and quite big, to my eyes at least.
I am not talking about a two-hours lunch break, nap on the couch included.

What I mean is a period of time when you cut out the workplace and the stress that comes with it. But we live in busy times, or would it better to say "times we need to look extremely busy, so busy we have to sacrifice our lunch break and perhaps even more"

I wish I could easily get used to it...

nel mezzo del tragitto...

2011-10-05T19:56:00.000+02:00

La colpa è di Cecco Angiolieri.
Stavo disfacendo le scatole del trasloco venerdì scorso e ho attaccato il computer per ascoltare un po' di musica mentre lavoravo: la riproduzione casuale mi ha fatto finire su "S'i fosse foco".

Ho iniziato a canticchiare e mi è tornato in mente al terzo anno di superiori, quando ho avuto una professoressa d'italiano degna di tale nome, severa sì, ma anche appassionata di letteratura, una di quelle persone che regalano poesia a piene mani, di quelle che arricchiscono la tua vita e non lo sapranno mai. Di maestri e professori di questa pasta ne ho incontrati pochi nella mia vita, probabilmente mi bastano le dita delle mani per contarli tutti e proprio per questo ogni ricordo legato a loro mi fa sentire grata e felice.

Da Cecco a Dante il passo è breve.
Mentre riordinavo i vinili e i libri, mi è tornato in mente l'inizio dell'Inferno, mi sono ritrovata a recitarne i versi, ho ripensato ai miei passaggi e personaggi preferiti... povero Pier delle Vigne!
"Uomini fummo, e or siam fatti sterpi..." e poi?
E poi il buio.

Ho smesso di riordinare, mi sono alzata e mi sono resa conto che il mio cervello non era in grado di proseguire. Vuoto totale.
Ma sapevo come continuava!!! Lo sapevo quasi tutto a memoria il canto di Pier delle Vigne, quella foresta sanguinante aveva esercitato un fascino morboso ai tempi e, a forza di leggere e rileggere quelle pagine, le parole mi sembrava fossero scolpite in testa.
Potrei incolpare gli elementi climatici per l'opera di levigazione della memoria.

Sta di fatto che venerdì mattina, invece di pulire, ero seduta in mezzo al soggiorno cercando di riportare a galla quelle righe perdute.
Fossi stata a Torino, mi sarebbe bastato andare nella camera tutta per sé di mia mamma, alias l'ex-cameretta-di-mia-sorella-ora-riadattata-a-stiratoio-fumatoio-e-chi-più-ne-ha-più-ne-metta. L'Inferno in edizione scolastica delle superiori è ancora lì, pronto a essere aperto, scartabellato, "Ah, ecco, diceva così", richiuso e rimesso in libreria, paziente ad aspettare il prossimo dubbio da sciogliere.

Ma non ero a Torino, ero ad Haarlem.
Quindi ho fatto l'unica cosa possibile: ho scaricato la versione elettronica e l'ho messa sul Kindle.
Mi sono rimessa a leggere Dante, ma questa volta in maniera diversa. In passato, saltavo da un canto all'altro senza apparente logica (c'era, ma non si vedeva).

Questa volta, dopo essermi tolta il dubbio ("ben dovrebb'esser la tua man più pia, se state fossimo anime di serpi"), ho iniziato a leggere l'Inferno con ordine: canto dopo canto dopo canto, a partire dal primo. Un po' ogni giorno.

Stamattina sono salita sul 300, direzione Hoofddorp. Ho finito il secondo canto.
Ho iniziato il terzo.
Per me si va ne la città dolente...
Alias Schipol... ero talmente presa dal libro che non sono scesa dall'autobus quando è arrivato a destinazione! Sono rimasta seduta a leggere e, quando ho alzato gli occhi la prima volta, il 300 era ormai arrivato al capolinea, l'aeroporto!

Una giornata al mare

2011-10-02T18:07:00.000+02:00

Dopo il trasloco e le grandi pulizie, il weekend è iniziato con il sole e proseguito allo stesso modo.

Ha fatto davvero caldo, mi sono ritrovata a dover ritirare fuori i sandali e i pantaloni estivi, perché a pedalare in jeans e scarpe da ginnastica c'era da scoppiare.
Ieri non ho fatto molto, più che altro faccende di casa (spesa, lavatrice, bloccato una sciarpa).
Ho aperto le piantine in lattina che mi hanno regalato i nokiani di Farnborough... ora si tratta di vedere se qualcosa spunta!

Per ora sono in soggiorno a godersi il caldo e il sole, non so cosa ne sarà di loro fra qualche mese, specie se mi scordo di annaffiarle!

Ho fatto un giro per il centro di Haarlem, dato un'occhiata ai mercati e ai negozi, mangiato un gelato (non male: meglio che in Inghilterra, ma ancora lontani dagli standard a cui sono abituata a casa) e ho continuato a perdermi in maniera regolare ma impressionante... e Haarlem mica è così grande.

Dopo aver visto l'Irlanda strapazzare gli italiani, sentivo di aver bisogno di tirarmi un po' su, quindi ho fatto pranzo alla svelta, inforcato Lady Voodoo e via! A perdermi (letteralmente) lungo la strada che da Haarlem porta a Zandvoort.
Zandvoort è una località turistica a una decina di kilometri da casa mia. Una volta ci correvano le gare di formula uno, ora non più, ma il circuito è ancora lì e viene ancora usato.

E' un po' come Noli, a parte il fatto che la spiaggia di Zandvoort ha una sabbia morbidissima, che sembra lavata con il coccolino, mentre a Noli sembra che i sassi vengano mantenuti appuntiti da un esercito di arrotini. Oggi pomeriggio non c'era un filo di vento, il sole picchiava e qualche coraggioso nuotava.
Mi domando come sia d'inverno; temo che dovrò aspettare poco per scoprirlo.

Feels like home

2011-09-30T21:47:00.002+02:00

I took a day off from work.
The moving company was delivering all my boxes and I had to be home to sort everything out.
The movers arrived pretty early, around 8 in the morning: 5 minutes, a signature, 2 handshakes and they were gone.
This left me with 8 boxes to open and sort out.
I worked the all morning and I managed to clean up most of the mess I created by opening the boxes.
With me being so me, it's almost superflous to mention the fact that I ~~lost~~ some stuff, wait, no, I just temporarily misplaced them... I'm quite sure they will turn out. Sooner or later. Eventually. Quite probably after I had bought them new.
Ok, maybe I won't buy a new phrenology head: I remember packing it, remember taking it out of the box, no sure where I put it later on.
Around one I decided I needed a break and that I needed breakfast too!
The flat has a small balcony, which is perfect these days, as Indian summer decided to stay around for a while. I decided to have some coffee: I picked a new mug, a farewell present from my (knitting) friends, and the glasses before heading out.
I sat at the small table, enjoying the sun and knitting a bit: I'm working on a lovely pair of socks that I hope to finish by the end of next week.
I placed the LP player in the living room, so I could hear the last Wilco's album playing.
When side A finished, I raised and stepped inside to change side. Having stayed out for some minutes, I could feel on the skin the temperature drop, something I haven't felt for a while.
I let Wilco play, I put the sunglasses back on and went outside again to enjoy the sun, finish my breakfast and knit a little bit more.
Maybe it's too early to say it but, at least in those minutes, it felt like home. I hope I'll keep feeling like that, I really want to feel grounded and rooted to a place for a while.

Indian summer

2011-09-27T20:42:00.000+02:00

My first summer in UK was miserable.
If I close my eyes, I can still picture the water pouring down, the wind blowing and making me feel even colder. I remember drinking liters of tea, just for the sake of holding a scalding hot cup in my hands
And I can also see almost everybody trying to apologize for it, as if they were directly responsible for the weather. And then, as if there was no other way to end the sentence, everybody would tell me: "You just have wait for the Indian summer!"
"What the h**l is the Indian summer?", I thought back then, "I don't care what type of summer it is, as long as it fall within summer months!"

Still, I waited for the Indian summer.
And waited.
And waited.
Yawned a little, fixed myself an endless number of cups of tea and went back to waiting.
The Indian summer showed up eventually, about one year later.
By that time the term had become a known joke among my friends and colleagues, with Beth constantly and evilly reminding me about it.

To be honest, I never really checked or looked for the reason why it's called like that, until yesterday evening. I found out that the etymology of the term arrives from America and its Indians. In Italian we call it "St. Martin's summer".

Sunday evening I spent some time chatting with my parents, telling them about the sunny weekend I had just spent: it was sometime after nine and the window was still open. I don't think there were less than 20 degrees, and it really felt like summer.
The whole weekend did. And I spent it quite cheerfully.
Nothing big or glamorous, but it was very relaxing.

On Saturday I went for a walk.
In spite of having felt a bit depressed by looking at shops windows recently, I still managed to get some shopping done. I think it helped the fact I didn't start my shopping with clothes but vinyls!
I bought a live LP from Paolo Conte and "The Whole Love", the latest album by Wilco. Given that the turntable is still packed in a warehouse it might look a slightly hasty purchase, but I am quite sure I won' regret it. Feeling cheered up by that, I ventured into some clothes shopping without spending too much and without feeling like a huge whale among toothpicks!

The evening went away quickly, I had dinner and some drinks with Kiran and Francesco, but we called it a night quite early as we knew that Sunday was going to be a nice day and we all wanted to spent the most time possible outside.

And we were right! Indian summer all the way! Went to Vondel Park, sat a little bit in the shadow, then spent some time in the sun.

Before I knew it, Sunday was over and maybe the Indian Summer as well, but I try to keep an optimistic outlook on the weeks to come.

Things are slowly moving and I'm setting in little by little: documents, bureaucracy, bank account, moving into the flat... yet, still no turntable to listen to Wilco!
(OK, there is a CD with the vinyl, but it's not the same thing!)

i wear jeans, stick-insects don't

2011-09-23T23:12:00.000+02:00

I was walking down one of the central street of Amsterdam and I stopped in front of a shop. Looking at the display on the window, I immediately recalled an article I read about one month ago on boingboing. The title is explanatory enough in itself: "Gap's Death-Camp Chic mannequins".

Well it's not just Gap, obviously.

All the big brands follow thin anorexic trend, so it was not a surprise to see the same type of pole wearing a pair of jeans today.

Still, why do men mannequins look more normal? Ok, a mannequin doesn't starve, but that's what it seems to be happening on the main shops windows across the continent.

The fact that only 0.5% of the girls and women I see around me has that type of body structure doesn't deter the big (and small) brands to promote a warped woman body image.

Oh, I know that it's not only that! I know way too well that the problems related to and caused by the distorted perception of one's own body image are far more complicated and tough to untangle than this.

Yet, standing straight in front of that windows, I couldn't help but think that my thighs look like giant baobab compared to those toothpicks and I felt slightly desperate thinking that no matter what I would never have such tiny legs.

Some people may joke and say you just need to be stronger, feel superior to this kind of peer pressure: I wish these people could that a walk in my shoes... but wearing a pair of those jeans on display.

it's not the end of the world

2011-09-22T18:58:00.000+02:00

(yet I don't feel that fine)

Era sulle prime pagine di tutti i giornali.
No, non la crisi! Per una volta non si tratta della Grecia, di noi italiani o dei cugini francesi, le cui banche sembravano comunque traballare.

Oggi si parla del fatto che gli R.E.M. si sono sciolti.
A scrivere una frase simile mi viene inevitabilmente da sorridere. In inglese direi "R.E.M. split up", si sono spaccati, si sono divisi. Invece in italiano, dobbiamo aggiungere una dose costituzionale di melodramma ed ecco che allora i nostri 3 musicisti di Athens pian piano perdono consistenza, le ossa si trasformano in gelatina, e crollano giù a terra; come gelati al sole, eccoli diventare una pozzanghera di talento musicale.

I R.E.M. sono stati importanti per buona parte della mia vita. Non solo ho imparato l'inglese nel tentativo (via via sempre meno vano) di capire cosa stesse cantando Micheal Stipe.
Non solo mi hanno fatto scoprire fra gli altri i Pylon, grazie alla loro di cover di "Crazy", e i 10,000 Maniacs.
Per buona parte della mia adolescenza, loro sono stati l'unico punto di contatto con mia sorella: separate in camera, chiuse tutte e due in un ostinato mutismo, sembrava non avessimo più nulla, nemmeno il sangue ad unirci: nulla ad eccezione dei R.E.M.

Quindi, sono triste per la notizia? Non proprio. E' nella natura del mondo che le cose arrivino prima o poi al termine, per di più, un po' "sciolti" erano già da un po' in un certo senso: quando Bill Berry aveva lasciato il gruppo, era finito il periodo dei R.E.M. a quattro e ora semplicemente siamo nel periodo "a zero", tutto qua.

La vita continua, per loro, per me e rimane comunque un bel numero di CD e vinili a cui attingere quando sentirò nostalgia (e soprattutto quando arriveranno le scatole del trasloco!).

Comunque, dire che mi sento bene in questo momento è una forzatura. Sono sicura che il loro scioglimento non ha nulla a che fare con il fatto che stamattina sono svenuta.
In un certo senso mi sono sciolta anche io, mi sono liquefatta sul pavimento del bagno, aggiungendo però la mia proverbiale grazia da elefante.

Per mia fortuna, anni e anni di allenamenti nello svenire mi hanno insegnato a "sentire" lo svenimento arrivare.
Così, invece che cadere di testa, ho fatto ancora in tempo a crollare a pizzicchi e mozzichi, scivolare piano piano e alla fine sono pure riuscita ad appoggiare la testa sul pavimento, senza farla sbattere violentemente.
Peccato non poter dire la stessa cosa del mio fondoschiena.
Ho preso una botta non indifferente, ho riscoperto imprecazioni che non sapevo di sapere e ora ho un bel livido multicolore. Ma anche questa non è la fine del mondo...

Quando sono riuscita a trascrivere questa canzone da sola (ai tempi non pubblicavano i test sugli album e internet manco sapevo cosa fosse), mi è sembrato che sarebbe potuta arrivare la fine del mondo e non mi sarei preoccupata troppo, tanto il più difficile ormai l'avevo fatto.

tasse e frieten

2011-09-18T18:03:00.000+02:00

La mia prima settimana di vita olandese è ormai al termine.

In sette giorni ci sono stati il sole, le nuvole, la pioggia e il vento. Tanto, tanto vento! Ovviamente tutto in un solo giorno, ogni giorno.

Suppongo che quelli che dicevano che l'Olanda è un paese con quattro stagioni in un giorno non scherzassero...

Ancora non ho preso le misure della vita quotidiana. Ho trovato casa, ma sarà libera solo all'inizio di ottobre, quindi per ora vivo in maniera molto precaria, aggiungendo un pezzettino di quotidianità e abitudini ogni giorno.

Cerco di mantenere i contatti il più possibile con il mondo, gli amici e la famiglia. Ho fatto gli auguri a mia sorella, parlato con i nipoti, cercato di scrivere un po' di mail, letto i giornali...

Ho camminato tanto, in primis perché non ho ancora una bici, e poi perché mi sembra il modo migliore per prendere le misure al posto in cui mi trovo a vivere, anche se per poco. Ho deciso di vivere ad Haarlem, almeno per gli inizi, ma per ora sono ospite ad Amsterdam, in attesa che si liberi l'appartamento che ho affittato.
Cammino e a volte mi perdo, perché i canali mi sembrano uguali e le bici parcheggiate lungo i bordi pure. Ogni tanto ce n'è qualcuna con un adesivo diverso dagli altri, e ancora non ho capito se c'è un significato nascosto, se c'è qualche nesso con Padoa Schioppa, come mi ha ricordato Prisci o se è una pubblicità per uno studio di commercialisti...

Ho scoperto che il mio vecchio ufficio di Southwood e il nuovo ufficio hanno almeno un elemento in comune: venerdì è giorno di fish and chips. Però per molta gente qua il pesce è un elemento di corredo e infatti molti colleghi hanno preso soltanto le patatine fritte, affogate successivamente nella maionese.
Due o tre mi hanno detto che le "frieten" qua sono diverse, che sono più buone, che la maionese è migliore e che gli asini volano. Io ovviamente non ho abboccato: gli asini mica volano!, mi sono ripetuta mentre ieri mi accingevo a fare pranzo con un cartoccio di patatine fritte pressate al fondo dal chilo di maionese sovrastante.
Da buona tester, ho testato e sono giunta alla conclusione che tutta sta differenza le mie papille gustative non la sentivano e che continuo a preferire quelle che ogni tanto fa mia mamma!

A little letter to my friend(s)

2011-09-13T18:30:00.000+02:00

My dear friends,

As you can imagine, the past weekend and yesterday have been quite hectic, tiring, interesting days...

Alas I got not enough time and web-connection time to write a mail to each one of you, so I hope a blog entry will do.

Well, after dragging my suitcase to Clapham Junction first and Gatwick later, I found out that there was no need to hurry, as the plane was late. The plane landed on the furthest runaway possible, so after another twenty minutes of touristic tour of Schipol airport, the delay added up to one hour and half.
I guess there is something wrong in the very same day I move, because each time weather is quite miserable or something else goes wrong, or both.
So, by the time I got to the Amsterdam Centraal, it was literally pouring down.

It didn't help that I took the wrong turn and ended up 3 canals further down from where my friend lives, so I had to accept once again I got no orientation skills whatsoever, turn around and add other 10-15 minutes to the journey.

Sunday flew away so quickly, I barely had time to register it.
I spent some time walking around, getting a ogv-chip card and thinking about how my life has changed in the past ten years. I went back to a younger version of myself, waiting for bus 62 and looking at the birthday card I just bought. I remember waiting to get my glasses at the optician desk, chatting with my mum, trying to make sense of what the television all around the shopping centre were broadcasting.
I thought I don't live in any safer or better world than the one I walked on back in 2001, even though I still wish it, if not for me, at least for my nieces' and nephew's sakes.

But life doesn't stop, time ticks by and yesterday I got on a train and went to the office.

My new office.
Starting a new job is something scary,exciting and funny at the same time. There are still so many stuff up in the air: no bank account, no national security number, no flat!!!

Yet, for my family, my first day at my new job, was not the most important event of the day.

My sister turned one year older yesterday. The two of us haven't always had the easiest time and our relationship have swayed from one side to the other of the emotional rainbow. Still, she is my little sister, the one that my mum let me cuddle when she was few weeks old, the one I thought how to write, the one I fought with over the ownership of books and joined forces for our collection of Smurfs (still going strong).

Obviously her birthday is more important, not to mention the fact it falls just one day before her wedding anniversary, i.e. today!

Should I be happy about being at number two, right?!?

I wish! It was not only my sister: my niece helped her pushing me off the spotlight, so to speak.
Yesterday was Sara's first day at elementary school. Little tiny Sara started school!!!
Honestly, how can I compete? I feel a bit sad for "missing" this day. I know that if I had been living in Torino, I was probably not going to take her to school or anything like that, but it's one of the small events that look so huge to a child's eye.

I still celebrate though. After dinner, I had a shot (ok, two shots) with Fran and Mateusz. Today is another day, my sis will be probably celebrating again, but also getting ready for the next big event: taking Davide to his first day at nursery.
I got up, walked to the station, got on the train, knitted on the way to work and got ready for another day and for life going on "as usual", even though "as usual" is set now in a different country.

Last days in London: weird and surreal

2011-09-07T23:52:00.000+02:00

It feels weird, almost surreal.
I'm leaving London, the UK again!
It's kind of become an habit of mine. Nothing better to do? Feeling bored? Let's go to London, reassure myself I can't live there but only leave.

Well, yeah, that's what is happening right now, even though it's not going to be exactly the same experience as almost two years ago. I'm not going back to Italy, but moving to the Netherlands, I have no dreams to follow, but the need to find a better life pace and living environment.
Something in common between the 2 movings is the state of my bedroom: it looks as if Big Bang happened just in the middle of it.

When I resigned, I thought I had plenty of time, but then time decided to start running and slipped like sand through my hands.
And that's how I found myself, last Friday afternoon, to kick-start a long list of farewell drinks/lunch/dinners/meet-ups that will go on until next Friday.

It's a weird mix of feelings: sadness and happiness, trepidation, melancholy, curiosity...

First stop, just off work, I had some drinks with some colleagues: I walked the streets around the office so many times in the past few months, but never really stopped. But on Friday I had to take a picture to one of my favorite spots in Soho: just in front of the pub, in Ganton Street there is a huge green switch.

I just find it hilarious, but it's not the only colourful thing I spotted around:

Flirty isn't it? I passed in front of it on Monday morning and the eyelashes were gone... I guess she just dressed up for the night out and turned to a more sober working day attire after the party was over.

I kept bumping in other weird and funny things also in the following days.
On Sunday, after getting properly showered on the way back from the London Skyride, I went out for a Sunday roast with Enric, Robert and Irene. We got our table next to some bookshelves. I started looking at the titles, but the selection was not exactly something I'd describe as my favorite genres: journals of Christian studies, sermons and so on.
The last book I took off the shelf was this one:

A Dutch book!!!
I used Google Translate to check the meaning of the title and, while part of me finds it somehow, ehm, fitting, I do hope it's a mistake in the translation tool!

Weirdness kept going strong on Monday.
On my last day at work, I decided to walk to the office. It's a really lovely walk: from where I live up to Vauxhall is a short walk and from there I just keep going along the Thames up to the Jubilee Bridge.

Halfway through the walk, I spotted this sign:

"Love Trees"... what is it supposed to mean?
My friend Prisci has doubts too: is it a gentle request, "Love the trees", or an alert, "Watch out! Trees are loving each other here"?
Or maybe they are loving trees and I ran the risk of being swept into a hug by the branches of one of this "love trees"!

Berlusconi and Ivonne

2011-09-02T13:32:00.001+02:00

And we're back in the news.
We as "Italy", with yet another embarrassing news.
This morning the most viewed world news on the guardian was the one about Berlusconi and his vow to leave "shitty" Italy.

I'm not sure what's more shameful to me: the fact he said that or the way I found out about it?

No matter the fact it was a police transcription of a phone call and not an official statement, you'd like to think that after such a comment is made public, the news is on the front pages of Italian newspaper, big bold type and bright colour.
You wish.
No, the way I found out was via a tweet by Spinoza, an Italian collective satirical blog. Later on I did find the news on other newspaper but nothing major.

So, I'm left to wonder: if this had happened in a different country, what the reaction of its people would have been? If David Cameron said something like that, what would have happened? What would people have told him?

Probably, just the same thing I feel saying to Berlusconi right now: "Fine, then go, don't waste any more time, leave and don't come back, chop chop!"
Okay, I would say it with much more swearing in between, but the notion is the same.

It's quite depressing to read about it and see how little emotion this is causing on the main Italian newspaper, as if we just got used to it: we're not surprised anymore, we know how it's like, he's going to say he didn't mean it (he doesn't mean 99% of the things he says apparently), etc. etc.

Still, this story managed to put a smile on my face. While I was reading the article, my eyes fell on the "most viewed" tab:

I'm not sure the reason why, but the association of the picture of grumpy Berlusconi in Parliament and the news that "Yvonne the cow has been found" was so weird that I dissolved into laughters.

unicorn and oyster

2011-09-01T13:31:00.003+02:00

Yesterday afternoon I strolled down to Trafalgar Square, as I do every working day, to go and take the 87 back home.
It arrived almost immediately, it was half empty, I sat down and started reading.
Then, at the following stop, something unexpected happened.
Something that never happened to me in four years of life in UK.

A ticket inspector.
A ticket inspector got on board and, after a brief chat with the driver, started inspecting tickets. Well mainly Oyster cards, not many people left today with single tickets.
He used something like a scanner to check validity of the cards.

Ok, I am aware of the existence of ticket inspectors: they're briefly in the lyrics of "Job opportunities" by the Clash! Furthermore, in Turin they're fairly common, but in Turin we have no oyster and you don't show the ticket when boarding (thus the problem we have of too many people not buying the tickets). Here on the other hand you need to have the Oyster or pay the ticket to the driver

I'm just not sure whether they do write any ticket during one of this inspection, that's all. It's just felt weird seeing one yesterday in central London.
I showed him my oyster, he scanned it, thanked me and moved one, but I kept staring at him, just as if I had just saw an unicorn!

To know oneself

2011-08-27T20:50:00.000+02:00

Sometimes I forget they are here with me.
I go on with my life as if nothing is new and as if nothing ever changes.
But things do change and this uncertainty is the most fascinating certainty of life.

Sometimes I forget they are here, ink on my skin. It's almost as if they've always been present, since I was born, just hidden below the skin and waiting to come out. The time I got Lacoste I knew tattoos could become a drug, I could see the fascination some people have for them.

With time and patience I came to accept the repulsion some people would bestow on me.
"It will look all wrinkled when you got old!"
"No, really?!? You must be joking!!! Do you reckon I can botox it?"

I learnt how to answer to most of the questions that people ask me about it.
"Did it hurt?"
Answer A: "You know Harry Potter's Crucio? Well, that is nothing compared to this", normally said looking and pointing at the tattoo because it's really though to keep a straight face when saying similar bullshit.
Answer B: "Nah, it's like a feather brushing you, no big deal".

The question I still struggle with, however, is "why did you choose this tattoo?"
I always think hard about getting a tattoo and, when I decide to have it done, there's probably more than a single reason behind it. It would be easy to say that I did get a tattoo for a specific reason, but it's not like that all the time.
Probably only the gecko on my right wrist has one single reason behind it, yet, for some ironic circumstances, it's the only one I'm not comfortable talking about.

When Paul asked me about at my new tattoo, I felt a bit of a moron. In a way, I don't lie when I say I completely forgot about the tattoo and forgot that he never saw it before. For me it's just there as it's always been in a way but for him it was a surprise that he might have thought I didn't consider worthy mention.

The past fourteen months have been interesting, to say at least.
I've had a great time, discovered new friend, lost some on the way.
I got a new niece to spoil.
I laughed, I smiled and smirked.
I wished I could cry again and finally did.
I drank too much coffee and ate too much, yawned.
I daydreamed and read a lot thanks to insomnia.

I had to admit to myself yet again that you can't run away from your demons and sooner or later you'll have to stop, wait for them to catch up (they're not very far anyway) and face them. Easier said than done, right?
And the fact I'm moving to another country might look like I'm on the run again.
Yet, I don't think so. In the past year I just slowly but surely face the fact I'm not very well and, even though the reason for it are inside my brain and heart, I also believe that the world outside and the unforgivingness of this city had an amplifying effect on my problems.

Back in high school, when we studied mythology and epics, I remembered reading about the oracle of Delphi; "what is it really difficult?", I don't remember who asked whom, but I remember the answer: "Know thyself".
That afternoon spent reading came back to my mind some months ago and that sentence start to mix and blend with other ideas. My life progressed and the whole "know thyself" took an overall different shape in my mind and somehow I managed to ~~voice it~~, draw it over a post-it and, for some odd miracle, I also managed to explain the external appearance of it to Jordan.

Jordan is the guy that took my primitive concept for the tattoo (and if you ever saw me drawing, you know that, compared to me, Neanderthal men were all Leonardo and Michelangelo) and in little more than one hour created this small masterpiece, happily perched on my left forearm:

It's true that the most difficult thing for anybody is to know oneself. We're all complex being and sometimes it's much easier pretending something is not happening or denying a feeling.
I like to believe I grew slightly wiser in the past; "wiser" as in admitting I know still very little, accepting that my life is still quite messy and that it will still take me lot of time to come to term with everything I am.
What this months thought me is that, by accepting my problem, I might not solve them straight ahead, but I'll stand a good chance of improving.

I don't know myself completely yet, I wonder if I ever will.
For the time being I will keep trying to be more acquainted with all I am and to be more forgiving with myself first (and other people later on).
It's a long road, but luckily I'm a good walker. And if I ever grow tired or doubtful, I guess one look at myself, at my forearm, will remind me what I need to do.

Pseudo-capitani coraggiosi

2011-08-26T18:07:00.000+02:00

Amo pensare di essere migliorata nel corso degli anni.
Amo pensare di essere cresciuta, di aver imparato a controllare le mie reazioni e i miei sentimenti.
Ah, come mi piace pensare di essere una persona matura e posata! Una donna non moderna, di più! contemporanea, che ha imparato a controllare e guidare in maniera saggia i suoi pensieri e le sue reazioni.

Poi però mi tocca leggere come articoli come questo, pubblicato ieri sulla busiarda e mi trasformo nella zia Virgi furiosa.

Fra Elkann e Marchionne non so chi prenderei a randellate più volentieri. O chi manderei per primo a lavorare in fabbrica, alle condizioni contrattuali che FIAT impone ovviamente. O alla progenie di chi augurare per prima una vita a progetto a 1000 euro al mese. Certo, comprendo che non avere la possibilità di governare i posti in cui investire deve essere un dramma, con tutte queste leggi e norme sindacali da rispettare!

Il problema è che questa gente incravattata, con i loro MBA in saccoccia, ancora non ha capito che non c'è futuro per un sistema industriale che si basa sui sussidi statali e sul ricatto "se non ci fate fare tutto ciò che vogliamo, ce ne andiamo". O forse lo sanno, ma non gliene frega assolutamente, perché tanto le loro buonuscite sono comunque assicurate e loro lo sanno bene, fin troppo bene.
Alla fine mi sembra che il problema sia lo stesso del mondo editoriale (e che non si risolve con legge uccidi-commercio-online): questi-capitani d'industria tali non sono. Si sono ritrovati per le mani un capitale e ora si aspettano che tutto vada come vogliono loro, si aspettano la pappa pronta altrimenti si arrabbiano.
Come quando da bambini, quello che aveva portato il pallone in cortile, prendeva e se ne andava via con la palla perché non gli avevano concesso un rigore!
La concorrenza rimane sulla carta, l'Italia si ritrova con un sistema economico falsato e io mi ritrovo ogni volta a domandarmi se mai cambierà. Anche se, a dirla tutta, immaginarmi Marchionne con il suo maglioncino d'ordinanza, in pantaloncini, che si porta via la palla e dice ai sindacati: "Cattivi, con voi non gioco più e lo dico alla mamma!", mi mette un po' di buon'umore!

London afternoon

2011-08-24T17:03:00.000+02:00

E' iniziato tutto ieri, ma sembra che l'autunno voglia farsi vedere prima del tempo da queste parti. E con l'autunno arriva quella dolce malinconia del mettere via i ricordi dell'estate e prepararsi a un nuovo inizio. Capodanno è solo una data, il vero inizio per me è sempre stato settembre: tornare a scuola, al lavoro, a casa. Ricominciare insomma.

I giorni che mi separano dalla partenza sono sempre di meno e quando ho comprato il biglietto per Amsterdam mi è salita la voglia di muovermi, camminare, guardare di nuovo Londra con gli occhi con cui l'ho vista anni fa.

So che non è possibile, ma una parte di me ancora spera in un lampo, un'illuminazione. Così ho approfittato del week-end, del fatto di avere Cate e Vivi a Londra, del tempo più o meno clemente per passare un po' di tempo in giro.
Abbiamo camminato tanto, chiacchierato, dubitato, guardato il tramonto. Ho scoperto i video iraniani italianizzati, mangiato caramelle e bevuto sangria alle quattro di pomeriggio.
Non ho fatto nulla di particolare, eppure mi è sembrato il weekend più pieno e vissuto da un po' di settimane a questa parte. Merito della compagnia, di come basti avere delle amiche accanto per sentirsi più felici.

Sabato ho portato, anzi no, ho trascinato, la macchina fotografica in giro per Londra per scattare alla fine una sola foto.

Ma mi è bastata questa foto per farmi venire un po' di nostalgia anticipata per quello che lascio, far salire l'incertezza e la curiosità per ciò che mi aspetta e per ricordarmi di quella Londra frenetica e calma al tempo stesso che a volte mi passa accanto.

Prossima uscita

2011-08-19T13:18:00.000+02:00

Che fate ancora lì seduti davanti al pc? Correte in libreria a prenotare la vostra copia di: "L'arte del trasloco (l'enciclopedia sotto le mutande)", scritto dalla vostra imbrattacarte di fiducia.

Ok, il libro non l'ho scritto, per ora.
E no, non credo esista nessuna casa editrice a nome "Esageruma Nen Editore".
Ma intanto io ho già pronto il retro di copertina!

Nelle prossime settimane sarò probabilmente più stressata, lunatica e suscettibile del solito, ma penso sia un fatto naturale.
Qualche mese fa ho detto a un mio amico che tornare a Londra è stato un po' come cercare di indossare il vestito preferito delle superiori: ti dici che ti piace ancora, ma in realtà ciò che ti piace sono i ricordi che quel vestito ti riporta alla mente. Tu sei cambiata, lui pure, non è immaginabile pensare che ti vada ancora bene e che, guardandoti allo specchio, possa piacerti

Quando sono tornata a Londra l'anno scorso, parte di me sapeva tutto ciò, ma non voleva accettarlo. Forse è stato uno sbaglio e ne ho pagato le conseguenze.
Ma non mi riesce molto bene il guardarmi all'indietro e rimuginare su ciò che sarebbe potuto essere e invece non sarà mai.
Quindi mi sono rimessa in piedi, anche se l'equilibrio è precario il più dei giorni, ma mi aiuta sapere che ci sono tante persone che mi vogliono bene in questo paese, in Italia, in America (Brenda!) e spero anche in Olanda, la mia prossima meta.

Incubi e BBC4

2011-08-18T18:14:00.001+02:00

Ho dormito male stanotte: il sonno è arrivato tardissimo e non mi sono riposata molto. Sogni inquietanti, incubi.
La "colpa" è di BBC4: su iPlayer ho visto due documentari andati in onda martedì.
"Inheritance" è la storia di due donne: Helen Jonas, sopravvissuta del lager di Plaszow, e Monika Hertwig, una signora tedesca nata nel 1945 e figlia di Amon Goeth, il comandante del lager di Plaszow. E' un documentario toccante, ma anche difficile da guardare. C'è tanto dolore, il dolore di Helen per quello che ha vissuto e per le conseguenze che ha avuto anche dopo la guerra. E il dolore di Monika, alla ricerca di un equilibrio fra ciò che è in quanto donna, il sapere i crimini commessi dal padre e i dubbi sui motivi dell'ignavia della propria madre.

Il secondo documentario, "Surviving Hitler - a love story", racconta invece la storia di Jutta and Helmuth Cords. La famiglia di Jutta è in parte ebrea e si ritrova a vivere le conseguenze dell'ascesa al potere di Hitler. Continuano a vivere in Germania e Jutta si innamora di Helmuth, soldato e "regista" dilettante che con la sua 8 mm documenta la vita di tutti i giorni, le distruzioni della guerra e il suo amore per Jutta. Ma Helmuth è anche implicato nel fallito attentato a Hitler del luglio 1944.
E' un documentario dolce ma allo stesso tempo spaventoso, è incredibile pensare a come, grazie al loro coraggio, alla loro incoscienza e alla loro fortuna, Jutta, Helmuth e i genitori di Jutta siano usciti vivi dalla guerra e si siano ricostruiti una vita nel dopoguerra. E' Jutta a raccontare la loro storia (Helmuth è morto nel 1972) e nelle sue parole, nei suoi occhi si può leggere l'amore che ancora nutre per il marito, ma anche i sentimenti e le paure degli anni passati in Germania sotto il regime nazista.

Sono andata a dormire con queste storie, queste voci che mi frullano per la testa e i sogni di stanotte ne sono stata la conseguenza diretta e più scomoda. Ma non è che mi sia dispiaciuto. Sarebbe molto facile imbottirsi di reality show e altri programmi che annullano il pensiero, ma io preferisco BBC4, con i suoi documentari, le sue serie televisive degne di questo nome, la musica dei Proms e di mille e più altri concerti.
Cibo per la mente, una droga che non manda in corto le sinapsi.
BBC4 alimenta la mia curiosità, la mia voglia di sapere, di documentarmi, di pormi domande scomode e cercare una risposta, anche se nulla garantisce poi di trovarla questa domanda.

Prima di arrendermi al sonno, ieri continuavo a pensare a Monika e ai suoi dubbi (sua nonna le aveva detto che il portasigarette di suo padre era stato un regalo del nonno, ma Monika ora non sa se crederle. "E se fosse appartenuto a una delle vittime di mio padre?" si chiede, sapendo che nessuno le potrà dare alcuna risposta), al suo coraggio. Avrebbe potuto fare finta di nulla, come sua madre prima di lei, vivere la sua vita, ma ha deciso di voler sapere, per quanto doloroso potesse essere. E' un bene continuare a porsi domande simili.

E' un bene che ci sia BBC4 a tenere i miei neuroni in allenamento... almeno per un po'.
Perché, si sa, in tempo di crisi, la prima cosa a essere tagliata è il buon senso.
Così BBC, dovendo tagliare i costi, sembra essere intenzionata a far cadere la scure sul mio spacciatore di cultura in tv di fiducia: "Wallander", "The Killing",i film di Susanne Bier, Storyville, i documentari, i Proms, roba da niente insomma, vorrai mica mettere con X-factor???

Ho firmato la petizione online, ma con l'angoscia di sapere che probabilmente non servirà a molto.
Già mi manca e per questo motivo ho intenzione di godermela il più che posso.

Somebody to watch over me

2011-08-17T18:45:00.000+02:00

Rioting has become the most popular subject of everyday conversation, almost to the point of substituting the weather as the favourite subject amongst the people leaving on the British Isles

It's still on the front pages of the main newspaper and there are a lot of TV shows and debates ongoing: lots of talking on the how come this happened, what are the causes, what we should learn from it and how should we handle similar situation in the future.

As Italians say, a lot of breath have been wasted to talk about the role of social networks in the riots.

People, some MPs and part of the govern in particular, missed a good chance to shut up, suggesting to shut the social networks done when riots break loose.

Today I read yet another article dealing with looters, quite an interesting one, by Cory Doctorow.

Yes, related to the riots, but the topic is something I'm fairly sensible to: how effective the CCTVs truly are.

Every time I get into a big station, such as Waterloo, I got speechless each time I raise my eyes and take a look at the ocean of surveillance cameras: some times it looks as if there are more cameras than people travelling.

Do they really work? Do they deter people from committing crimes? Judging by last week events they don't.

There are statistics supporting their uselessness as preventive tool that dates back way before this summer events.

They might be used in the course of the investigation after a crime has been committed, that's true, but I've never been able to share the idea brought forward by many politicians and members of the public force that the CCTVs help a community feeling safe.

CCTV never made me feel safe. On the contrary they make me feel "in danger", because I know that no matter how many of them are placed they are a reminder of how economics and political power are not working for social community.

Oh look! A CCTV! So, if somebody decides to rob me or stab me right here right now, later on we can have a look at the filming... What a relief!

Lunedì d'agosto

2011-08-16T00:35:00.012+02:00

Come nelle ultime tre estati, anche quest'anno passo Ferragosto seduta a una scrivania, davanti a un monitor, che tristezza...

E a me di Ferragosto non me ne è mai importato niente! La mia famiglia ha sempre fatto le vacanze ben dopo Ferragosto, così non ho mai fatto parte dei milioni di trilioni di italiani che a quanto pare si precipitano sulle strade e autostrade italiane, per ritrovarsi poi tutti quanti fra Roncobilaccio e Barberino del Mugello. Per me è sempre stato un giorno d'estate come tanti altri, di cui non ho mai effettivamente apprezzato l'utilità come giorno di ferie in più.

Però è lunedì, sono stanca, sento il peso dei giorni che mi separano dal weekend e la nostalgia per quello passato. Sembra che il mondo intero sia in vacanza, mentre io mi arrabatto con la mia vita di tutti i giorni.

Stamattina volevo iniziare a riordinare i cassetti, recuperare batterie e telefoni abbandonati, riordinare i mille post-it e note, tanto per non dover mettermi a mettere ordine all'ultimo minuto, ma il piano ha ovviamente preso un'altra piega. In uno dei cassetti ho trovato una bustina di tè alla liquirizia e ho ben deciso di farmi un tè. La perla di saggezza di questa mattina non l'ho capita e nemmeno l'intervento di Quattrocchi ha portato chiarezza.

Vabbè pazienza, non che ci sia più carezza nella mia testa per quanto riguarda la gran parte degli eventi che formano la mia vita.

Questo non è stato che l'inizio di una serie di deviazioni dal mio proposito di partenza. Fra articoli sul Guardian e repliche dei Proms su BBC3, i cassetti sono rimasti nel loro desolato stato di caos, continuando a ripetermi che ho tutto il tempo che mi serve; ma il tempo scorre e anche Ferragosto è agli sgoccioli...

e un bacio non dato

2011-08-14T17:02:00.000+02:00

"Un giorno apriremo una porta d'entrata
tu bianca e fatata sarai la mia luce..."

Il treno della Victoria line lo "respiri" arrivare: prima che le luci dei fanali sbuchino dalla galleria, addosso ti arriva un getto di aria calda, un misto di polveri e odori vari, curry, birra e patatine fritte.

La porta si apre e per una volta non c'è da lottare o dare spallate. Sarà l'ora, l'effetto delle razzie della settimana appena trascorsa, sarà che la gente è già nei pub. Sarà, sarà, sarà, ma la carrozza è semi deserta e per una volta c'è l'imbarazzo della scelta, posso sedermi dove voglio.

"[...] sognavi di avere quel sorriso in tasca
che ho visto su vele in burrasca
il folle volere voglia di andare
sconfigger la noia col dare
che fare o non fare..."

Continuo a sferruzzare beata e contenta, in viaggio verso la Royal Albert Hall. La maglia rasata azzera i pensieri e le preoccupazioni.
Sento uno sguardo su di me, alzo gli occhi e il ragazzo seduto davanti a me mi sta guardando.
Io ricambio lo sguardo. E continuo a fare a maglia.
Lui mi guarda stupito. E sorride.

"[...] le poche parole lanciate nel mucchio
sassate su specchio che crepan silenzi
o timidi assensi col cenno del capo
e un bacio non dato
l'amore pensato..."
Le fermate scivolano via. Veloci. Troppo veloci.
Continuiamo a sorriderci.
Una sera qualunque, destinata a scivolare via come tante prima di lei e altrettante dopo.
Due vite qualunque in questa grande città.
Non vuol dire nulla.

Solo che ci stiamo sorridendo e che è così triste rendersi conto che c'è più disinteressato affetto negli occhi di uno sconosciuto di persone che un tempo credevo amiche.

"[...] nessuna musica nota ci spiega perchè un suono è speranza
ma quest'uomo la nega e appigliandosi invano a un amore pensato
(annega)"

Victoria arriva prima di quanto abbia mai voluto, il treno rallenta e poi si ferma.
Io raccolgo le mie cose e scendo.
Mi volto.
Lui sorride e le porte si chiudono.
Io mi incammino verso la District. Sorrido.

e un bacio non dato, l'amore pensato.

Proms and Ennio

2011-08-13T12:08:00.001+02:00

Ah, it's that time of the year again... Proms! Proms are one of my favourite event in London, well no, in the whole universe. I like the feeling, the mood you can breath at Royal Albert Hall, whether you sit up in the God as we did yesterday or you're a prommer.

You're just there to enjoy the music and it's a condition common to everybody there, no matter your path of life, social and economic status.

A former colleague of mine, Tracy, went back to the US and I bought a couple of tickets from her for the Proms. After some minor issue (I wished that people were more clear to me when agreeing on doing something together, but I think it's something in London air: you agree on a certain event, but not truly committing to it... bah, humbug! I don't want to know and I don't care), at the last minute I asked May.
She agreed and off we went to Royal Albert Hall.

The program for the Proms number 39 was interesting and fascinating: I wanted to go to this Prom since the release of the schedule.
Spaghetti Western Orchestra was going to play.

I never heard of them before, but I know my little bit about spaghetti western, having been raised by a father who knew Sergio Leone's movies line by line and having always had a small bit of my heart dedicated to these movies.

Plain and simple, I had to go. And my, what a concert it has been!
It was so good, so amazing, so just above everything I could ever imagine!
I'm not sure Ennio Morricone knows about them, but wow! I'm sure he'd feel honoured: is there any other composer that has his own dedicated tribute band or orchestra?
I doubt it.

The Spaghetti Western Orchestra is from Australia: five musicians that recreate the soundtrack of Italian western with traditional instrument and some less conventional instruments such as rubber gloves, cornflake, tree branches, scotch tape and asthma inhalers

The concert flew away so quickly: it was funny, I laughed a lot, I enjoyed the music and the way they deliver it and when it finished I was slightly sad. But the kind of good sad, the melancholy you get when you have enjoyed yourself so much that you don't want the feeling to stop.

"What? Is it over yet? Can't you play just a little bit more, I don't know, another 2 hours maybe?"
Before bringing the concert to an end, they had a second go at "The good, the bad and the ugly": the prommers were the good, people in the circle the bad and well, people in the boxes had to be the ugly (hey, somebody got to do it). It was exhilarating.

I got back home with a big smile plastered on my face, nice memories and good music playing over and over in my mind.
And the resolution I will see them again.